В травах ночных уляжется ветер,
Волчье солнце тропы осветит,
Спящим встревожат чуткие сны
Мертвые сказки полной луны.

Мнется трава босыми стопами,
В чащу уводит древняя память.
В сумраке леса светят луне
Желтые взгляды серых теней.


    * * *

Победа ждет! Пришла пора!
Ангбанд не устоит!
На битву Маэдрос собрал
Союзников своих.

Но Моргот очень делово
Шлет в бой свои войска,
А Черный Плащ в шкафу его
Читает ЧКА.

Увы! Зачем он влез в войну,
Несчастный Черный Враг?
Он лучше б в шкаф свой заглянул!
Все было бы не так...

 
                Назгул

                "Прости меня, мой покинутый дом -
                     Тот дом, в который я не вернусь."
                           Элхэ Ниэннах, "Дом"


Ночную тишь копыта дробят,
В кромешной мгле огонек дрожит...
Покинутый дом, я помню тебя,
И буду помнить, пока я жив.

Я помню лето и синь небес...
Покой и радость грели сердца,
Когда я гостем пришел к тебе,
Чтобы остаться здесь до конца.

Недолгое счастье кратких годов,
И вновь от ветра гаснет свеча.
Прости меня, мой ласковый дом.
Мой добрый дом, что я защищал.

Из окон рвалось пламя войны,
Дым застил белые облака,
Ложились наземь твои сыны,
Клинки сжимая в мертвых руках.

На пепелище - траве расти,
Но мне вовеки не выйдет срок.
Мой дом, попробуй меня простить,
За то, что я тебя не сберег.

Погибший дом - ты в вечной дали,
Но враг сам выбрал судьбу мою,
Когда меня убить не смогли
В том, самом первом моем бою.

Мне чашу ярости пить до дна,
И давнюю память в душе хранить,
И сотни жизней прожить сполна
За всех, кого пришлось хоронить.

К восходу дорога моя лежит.
Я буду мстить до смертного дня.
Во мгле ночной огонек дрожит,
Дробят тишину копыта коня.


    * * *

            Чеширский кот

                                                                      Хатулю


Пусть все так смутно со всех сторон,
И нет протянутых рук,
Но проявляется рядом он -
Единственный верный друг.

Он - мудрость Тайны. Он там и здесь...
Он с вами заговорит.
Являя лучшее из чудес,
Улыбкой мир озарит.

И если сердце тоска сожмет,
Когда скребет на душе,
Приходит в душу чеширский кот
Ловить чеширских мышей.


    * * *

Что - наша жизнь? Всего лишь игра...
Но только настанет час,
Когда придется последний раз
Решать любому из нас.

Когда бедой навис небосвод,
Когда хоронишь друзей,
Тебя проводит Чеширский Кот
В Страну Чудес, как в музей.

Здесь мудрость сказки и воля Сна,
Здесь тайна прежних веков,
Здесь даже в полдень светит луна -
Светило серых волков.

Здесь вечность проходит в единый миг,
Здесь правит Слово. И вот
В бою с тобой падет Брандашмыг.
В реальном мире падет!

И снова в бой свой уходишь ты,
Забыв про слово "нельзя",
Встречать врагов на Грань Пустоты,
Что смертью жизни грозят.

Все то, что ты в реале не мог,
Здесь, в сказке, умеешь ты,
И сеет искрами твой клинок,
Разя острием мечты.

Лишь ты вернешь седым берегам
Рассвет, печален и ал,
С мечом навстречу выйдя к врагам,
Каких в реале не знал.

Попробуй, нежность в душе тая,
Шагнуть вперед и посметь!
Увидишь - рядом с тобой стоят
Преодолевшие смерть.

Бойцов, кто в битвах минувших пал,
Но не смирился с Судьбой,
Любовью своей ты снова призвал
Продолжить прерванный бой.

Пусть ты не успеешь встретить восход,
Исполнив долг до конца!
Тебе улыбнется Чеширский кот
Чеширской волей Творца!


    * * *

Закатный свет померк от проклятий.
Молчит тревога в древесных кронах.
Выходит на битву Безумный Шляпник -
Последний рыцарь Белой Короны!

Его судьба, как день, на исходе,
И этот бой недолго продлится,
Ведь он один против многих сотен.
О, да - он безумец. Шляпник.
                                           Он - рыцарь!

Смешон? Конечно! Он ждал годами,
И сам не верил, что срок так близок...
Он встал за свободу Прекрасной Дамы,
Которую с юности звал Алисой.

Пусть черный ворон на небе кружит,
Пусть смерть и ужас идут по следу,
Но, может быть, безумие дружбы
Ему еще дарует победу.


    * * *

              Доктор Бартек

                                                    По мотивам польской сказки

Не хотите? Не верьте.
Но пока мой огонь не зачах,
Я сражаюсь со смертью.
Эта битва - мой долг, моя вечная участь врача.

Нет, не нужно похвал!
Я не свят... Я предатель и вор!
Я всегда это знал,
Но я слаб. Я не в силах хранить договор!

Хоть до Судного Дня
Смертный грех не искупишь мечтой,
Но не глушит меня
Звон монет, упоительный звон золотой.

Все, что было - не зря,
Пусть с моею ужасной виной.
За меня говорят
Сотни жизней, за годы спасенные мной.

Мой предел бытия...
Да, я ведаю участь свою.
С божьей помощью я
Вновь и вновь всемогущую Смерть предаю.

Только тает во тьме
Вечный путь мой в волшебных мирах.
Я прожил, как умел...
Я ведь смертен. И я, как и все, тоже ведаю страх.

Что ж? Всесилен Закон,
А судьбы так причудлива вязь...
Больше света! Все - вон!
Скальпель в руку!.. Ну, что же?.. Начнем, помолясь...


    * * *

Есть, наверное, край, что и боги не в силах забыть.
То, что было вчера - не приказ, не указ для Судьбы.
В том краю соловьи в зеленеющих кронах поют.
Ни чужих... Ни своих... Там не жизнь, там лишь смерть предают!

Там над вечностью леса рассвет поднимался, угрюм...
Там чужая завеса алой кровью гасила зарю.
Там граница дрожит... Там все сущее в вечном бою...
Там не честь или жизнь... Там любовь ты оставишь свою.

Где он, сказочный рай?.. Чья-то милость в исконных дарах?
Воскресает "вчера" в догорающих углях утра.
Судьбы тех, кто ушел, ни друзей, ни пути не предав,
Кровью лягут на шелк, в гобеленах пребудут всегда.

Но сильнее Судьбы тот, кто Времени - Вечность отдал.
Тот, кто издревле  был, тот,  кто Ардою стал навсегда.
Не предсказан апрель, только шелком предвечную власть
Будет ткать Фириэль. Та, что Тайли когда-то звалась...

Только в смертной крови пробудится иная весна,
Будет судеб извив, и неведомый Эру финал.
Умереть или жить? Все, что выберет Мандос, забудь:
Ляжет властная нить, волей Арды меняя Судьбу.


    * * *


     Арда. Начало.

Рвет ветер гребни волн пенногривых.
А он - посмевший спорить с Судьбою -
Стоит в молчании у обрыва,
Внимая песне скал и прибоя.

Ночные тени в траве крадутся,
Костер приветливо тьму встречает,
И лапы пламени в небо рвутся,
Созвездьем искорок ночь венчая.

Бредет луна над грядою горной,
Почти незримой ночной порою.
В долине дремлет призрачный город,
Что здесь в грядущем будет построен.

Предгорья кутает лес зеленый,
Из края в край не окинешь глазом...
Поет негромко в древесных кронах
Душа еще нерожденных сказок.

Без гнева... Радости... Без печали
Плывет утес в океане звездном.

Его дорога - в самом начале.
Погибнуть - рано. А выжить - поздно.


    * * *


          Урукхай


Осталась сотня бойцов, и участь наша известна.
Мы сами выбрали путь, клинком предложенный нам.
Огромен мир. Под луной для всех достаточно места...
Но нашу жизнь, рыча, глумясь, уносит война.

Решил нашу участь суд всесильного Времени,
Но мы еще живы и нас еще попробуй возьми!
Последняя сотня бойцов погибшего племени.
Вот он - перевал. За нашей спиной кончается мир.

Не счесть врага, блестят их копья, а нас так мало...
Мы все поляжем, зато и враг изведает страх.
Последним домом нам будут вот эти серые скалы.
А те, кто выжил, уходят вглубь пещер в восточных горах.

Бредут старики, хранящие знание в меркнущей памяти,
Не плачут дети, держась за юбки своих матерей.
Нам не узнать, мальчишки, какими вы станете,
Но только мстите за нас орде двуногих зверей.

Погасли горны. Нас больше нет. Восстанут ли снова
Наш древний род, наш черный гнев и ярость стиха?
Уносит ветер мертвой листвой забытое слово...
Забытое имя, горькая память... Мы - урукхай.


    * * *


Если память дрожит, если душит нас лет череда,
Возвращается жизнь, что прервалась незнамо когда...
Годы, годы прошли... А ведь - кажется - было вчера...
Смерть в крови и пыли мы попробуем переиграть.
Улетают слова  пожелтевшей листвой на ветру...
Но надежда жива - свежей кровью вступая в игру!
Завершается круг...  И рискуя всего лишь судьбой,
Дети павших берут в свои руки проигранный бой!


    * * *


Было так: веял ветер, рожденный еще до времен,
Паруса наполняя,  шелка расправляя знамен...
И, покоя не зная, пределы не ведая сил,
Ветер строки стихов до пределов Земных разносил.

Но тяжелая злоба, которой творить не дано,
Подступила однажды, чтоб стало навеки темно.
Воцарилась повсюду печаль недосказанных строк.
И холодные пальцы, разжавшись, роняли клинок.

Продолжая свой путь, мчится ветер средь гор и полей,
Чтобы снова раздуть непогасшие угли в золе.
Это вечное пламя Старейший разжег навсегда,
И его не погубят ни злоба, ни твердь, ни вода.

Время встречи придет, как бы ни были мы далеки.
Самый верный клинок - тот, что принят из мертвой руки.
Чтобы тех, кто живет, замерзая, как лист в декабре,
Грел огонь Всеотца, продолжающий в душах гореть.


    * * *

            Остров

     
                    Лучшему из котов

Незаметно уходят годы.
Возраст давит, и быт суров.
А вот память меня уводит
В мир фантазий и страшных снов.

В лунном свете, в отсветах молний
Пишет новую сказку шквал.
И, взметая вечные волны,
Из глубин встают острова.

Здесь с забытых лет не ступала
Человеческая нога,
Лишь рассвет озаряет алым
Их скалистые берега.

В светлых рощах, где птицы пели,
Мрак разлегся, тих и свинцов,
Прорастает юная зелень
Сквозь разбитый мрамор дворцов.

Может, нет ничего на свете?
Может, я прозрел лишь на миг?
Ворошит беспокойный ветер
Здесь листы позабытых книг.

Нет меня... Опять забываю...
Гаснет солнце в кромешной тьме.
Тишина царит гробовая,
Где звучали песни и смех.

Только помнит морская пена
Предсказания всех чудес.
Только в чащах Арверниэна
Все шумит корабельный лес.

Вновь отчалить не очень просто,
Но, возможно, пришла пора,
Чтобы снова открыть свой Остров,
Снарядить в дорогу корабль?


    * * *

Песенка счастливого покойника

Хорошо, когда жена
Совершенно не страшна:
Не кричит, не бьет посуду,
Не ругается она.

Пробил час! Прошла беда.
Буду счастлив я всегда,
Потому, что я супругу
Не увижу никогда.

С самой смерти - все два дня -
Не могу никак понять:
С кем теперь она скандалит,
Если нет в живых меня?

Уф! Свалилась с плеч гора!
Я отмучился. Ура!
Надо было после свадьбы
Сразу лечь и помирать.

Я в раю или в аду
Славно время проведу.
Только б мне ее однажды
Там не встретить на беду.

1997 г.


    * * *


Про нос и ноос!

Кому боян, кому и новость,
Но по душевной простоте
Скажу: носы не суйте в ноос,
Во избежание потерь.

Внемлите, братие, скорее:
Нет в мире выбора страшней!
Хоть ноос будет помудрее,
а нос и ближе и родней.


    * * *

Это тот поединок, в котором нельзя победить.
Поединок, в котором тебе не помогут клыки.
Только в миг, когда вечность впервые в глаза поглядит,
Понимаешь - так лучше, чем зря подыхать от тоски.

Ты пока еще жив, от ушей и клыков до хвоста.
Пусть не видят глаза, шерсть седая, и лапы дрожат.
Ты прожил свою жизнь, как хозяин журнал пролистал.
Поединок со смертью. Держаться!.. Держаться!.. Держа...



    * * *


   На смерть Брюса

                          Он был хорошим псом. Вечная ему память...

Он жил, как дышал, не чуя  беду,
Совсем не споря с судьбой.
Но, громом с небес, смертельный недуг,
За жизнь безнадежный бой.

Короткий свой век дожить не успел,
Дорога в даль позвала...
Он где-нибудь жив: на звездной тропе
Следы от собачьих лап.


    * * *

           Легенда снов

 Это было давно  
 В непрославленном городе нашем.  
 В старом доме у парка,  
 Где тускло горят фонари,  
 Среди книг и картин,  
 Средь шербатых фарфоровых чашек  
 На втором этаже  
 Тихо жил одинокий старик.  
 
 Ни друзей, ни родных...  
 Ни бесед, ни скандалов, ни споров...  
 Он вставал до рассвета,  
 И чайник скорей кипятил.  
 Он был так незаметен!  
 Всю жизнь проработал вахтером,  
 Уходил по утрам  
 И домой возвращался к пяти.  
 
 Он солил огурцы,  
 И варенье варил из брусники,  
 Телевизор смотрел,  
 И в аптеку ходил до угла.  
 Сидя в стареньком кресле  
 Подолгу читал свои книги.  
 И менял календарь...  
 Так впустую и жизнь протекла.  
 
 Но когда темнота  
 Звездным пологом город укроет  
 Вновь и вновь возвращалось:  
 Во снах или в жизни иной  
 Он был молод и статен.  
 Там был он прославленный воин  
 В серебристой кольчуге  
 И с черным клинком за спиной.  
 
 На коне вороном  
 Мчался он по зеленым равнинам.  
 Он бродил по лесам  
 И по кручам сиреневых гор.  
 На рассвете туманном  
 Жена его с маленьким сыном  
 Провожали отряд,  
 Уходивший в далекий дозор.  
 
 Ночевал у костров,  
 Пил вино в придорожном трактире  
 И друзей вспоминал,  
 что погибли в тяжелых боях.  
 По утрам просыпаясь  
 В своей холостяцкой квартире,  
 Он вздыхал тяжело,  
 Возвращаясь в привычную явь.  
 
 Он давно не считал  
 Лет печальных понурое стадо.  
 Он менял календарь  
 И смотрел на декабрьский снег.  
 Он любил свои сны,  
 Только в них он и жил так, как надо.  
 И однажды не встал -  
 Незаметно скончался во сне.  
 
 Только в мире другом,  
 Не описанном в сказочных книжках,  
 Тихий дом в слободе...  
 Молча люди стоят у крыльца.  
 Только на чердаке  
 Так отчаянно плачет мальчишка,  
 С опозданьем понявший,  
 Что вырастет он без отца.  
 
 Воротится покой,  
 И руины отстроятся скоро.  
 Будут помнить друзья  
 И прославит в легендах народ,  
 Как один, против сотни,  
 Опять защищая свой город,  
 Он сражался в тот день  
 У снесенных тараном ворот...


    * * *


Стихи при температуре 39С

         -1-

Проснулся, глянул на часы
И нервно жду утра:
Во сне за мной погнался сыр,
Хотел меня сожрать.

Смотрю с тоскою на луну,
И знаю наперед,
Что скоро я опять засну
И сыр меня сожрет.
Вот!  ;D

          -2-

От этой горестной судьбы
Я мог бы и уйти:
Моя собака, может быть,
Могла меня спасти.

Но в разных снах мы, черт возьми!
Рычит проклятый сыр...
Она во сне спасает мир
От хищной колбасы.  
::)


    * * *


    Пегас

День звездный полог опустил,
Закатный свет погас...
Меня сегодня навестил
Крылатый мой Пегас.

На миг рассеяв полумрак,
Он крылья подобрал.
Нахально выпил весь коньяк,
С тарелки сыр сожрал.

Вот так - всегда! Но на сей раз
Я кое-что еще припас.

О, поэтическая власть
Крылатого коня!
Ему с небес - на все накласть.
Увы - и на меня!

Набравшись наглости и сил,
Спросить хотелось мне:
"И где же черт тебя носил
Незнамо сколько дней?"

Спросил бы... только мой Пегас
Гневлив не в меру и клыкаст.

Весь в чешуе, крылат и строг,
Хоть в мире - нет добрей.
Но подозрительный дымок
Струится из ноздрей.

О, да! Я слышал сотни раз:
Какой поэт, такой Пегас!


    * * *


Памяти Беллы Ахмадулиной

Такую весть не выразить в словах.
В промерзшей пустоте оглохли звуки...
Сквозь дробный перебой в сердечном стуке
Живут стихи... Их автор - не жива...

И все же на границе пустоты
Сквозь слезы ноября уходит в лето
Мучительный, счастливый путь поэта,
Где не бывает финишной черты.


          * * *

Мне сказали, что легенды всегда уходят...

Да, уходят легенды, но мы навсегда остаемся,
У порога мечты, лишь за шаг до последней черты,
Платим жизнью за Слово, но все-таки мы не сдаемся,
Шаг за шагом отходим, навечно сжигая мосты.

Мы, кто учится Слову... Великому Слову по книжкам,
Сквозь века, через память встаем на забытой меже.
Наша жизнь или смерть... Неужели все это так слишком,
Чтобы насмерть стоять на покинутом их рубеже.

             * * *

Перспектива туманная,
Хоть рыдай, хоть гадай:
Всем нам гостья незваная,
Сосчитает года.

То ли в шкуре невыделанной,
То ли в зимнем пальто,
Может, кто-то и видел ее?
Да, пожалуй, никто!

Жутью веют пророчества
У ночного костра.
Всенародное творчество
Редактирует страх.

От тоски и отчаяния
Рокот жалоб Судьбе.
Но свои б замечания
Оставлять при себе.

Время скалится бешено,
Замерев на часах.
Совершенное - взвешено
На незримых весах.

Где-то в прошлом желания,
И во мраке - "потом".
Оглянись на прощание,
Покидая свой дом.


     * * *

Странник


                              "Перед Престолом Пустоты
                                      Трава сквозь кости проросла"
                                                                     Крыс aka Rhsc

Однажды я Странника встретил. Он брел
В дорожной пыли.
- Quo vadis, дружище?
                                   - Ищу я Престол
Владыки Земли.

И пусть я не помню дорогу домой,
И цель далека.
Стал домом мне плащ полинявший мой,
А крышею - облака.

Я долго скитался средь гор и долин,
Пустынь и лесов.
Я видел все реки, все страны земли
Меж двух полюсов.

- Да есть ли Престол тот, что хочешь найти,
Под крышей небес?
В бесплодных скитаньях свой век провести
Не жалко тебе?

- Нет, друг мой. Немало чудес я видал,
И верю в мой путь.
И, если мы встретимся снова, тогда
Наш спор не забудь!

Сказал и ушел. Среди дальних дорог
Пропал его след.
Наш спор вспоминая, решить я не смог,
Я прав? Или нет?

Я жил... Надо мной шелестели года
Страницами книг.
В тиши кабинета я мир повидал,
Все тайны постиг.

Свет вечного знания в путь меня вел,
Как факел во тьме.
Но только нигде я про этот Престол
Прочесть не сумел.

Я бедного Странника часто жалел,
По парку бродя.
Ведь то, чего нет, он искал на Земле,
Всю жизнь изведя.

Я выиграл спор! И печальной судьбы
Не выпало мне.
Потом я и встречу саму позабыл,
За давностью дней...

И только осенним безрадостным днем,
Под занавес лет,
Впервые за годы я вспомнил о нем.
Он жив? Или... нет?

Гром в небе, как зверь разъяренный рычал.
Я в доме - один.
Вдруг кто-то негромко мне в дверь постучал.
- Ты? Что ж, заходи...

Все в том же плаще. Как и я, поседел.
Длинна борода.
- Ну что? Отыскал ты Престол, как хотел? -
Спросил я.
                    "Да!.. Да-а-а...

Я знал, что дойду, и дорогу нашел
К Престолу мечты.
Но так и не понял, чем спор завершен.
Скажи мне хоть ты!

Когда-то бродил я в далеких горах,
И, с ясной душой,
Забыв про усталость, отринувши страх,
Над пропастью шел.

Я вымок до нитки в густых облаках,
Мерз в вечном снегу.
И чуял, что цель моих странствий близка.
Увижу! Смогу!

Я смог. Я увидел, на горе свое.
Поверь, я дошел.
Представь себе: Солнце над миром встает...
Великий Престол...

И в ужасе вижу - бесформенный мрак
На Троне царит.
С трудом я к мечте своей делаю шаг -
Пришел, так смотри...

Я глохну в густой, как жара, тишине,
Но должен идти.
Вот он - Властелин, кого выпало мне
Искать и найти.

Иду по дороге, по белым камням.
И сотни скульптур
Всех тех, кто прошел этот путь до меня,
Стоят на посту.

Я вижу юнцов и седых стариков.
Сквозь каменный строй
Иду и смотрю. Среди них мне знаком
Здесь каждый второй.

Веками... Веками они тут стоят
В краю Пустоты.
Вдруг вижу - лицо... Да ведь это же я!!!
А рядом - и ты...

Не помню, как путь я обратный искал,
Где шел в забытьи...
Вот дальше мне помнится... Роща, река,
Поют соловьи.

Шуршит ветерок средь березовых крон,
Ручей в серебре...
Конечно! Все то, что я видел - лишь сон!
Болезненный бред!

И только склонившись над тихой водой,
Где я отражен,
Увидел я старца с седой бородой,
И понял - не сон!"

За окнами буря утихла давно,
И дождь не стучит.
Сидим у камина. В бокалах вино.
Сидим и молчим.

Я знаю, что должен ответить ему,
И спор наш решить.
Но прежде б ответ мне найти самому...
Что ж? Надо спешить!

Пусть несколько лет мне осталось всего,
Зато - не стареть!
На грозный Престол, на Владыку его
Хочу посмотреть!

И жаль покидать мне домашний уют...
Здесь так хорошо...
Пришло мое время. Пора!.. Я встаю.
- Прощай! Я пошел.


     * * *


Про угрызения совести

Избегайте стрессов, то-есть
Не отдав потехе час,
Вы свою грызите совесть,
Чтоб она не грызла вас.

Не горюя, не страдая,
Вы не сетуйте на жисть,
Чтоб, зубов не покладая,
Совесть грызть, и грызть, и грызть.  


            * * *

Пусть история нагло врет,
Но не будет сказка забыта:
Кто с копытами с нам придет -
Сохранит рога и копыта.

Враг опять получит урок:
Одолеем, и всем на диво,
Все, что кроме копыт и рог,
Коллективно сожрем под пиво.


     * * *


Об умерщвлении плоти.

Плоть умерщвляя, питайте свой дух посытней!
Так заповедано нам с незапамятных дней.
Надо еду без остатка врагам отослать,
Душу свою сохраняя от всякого зла.

Так и поступим? Но прежде заглянем вперед:
Дух обожрется, а плоть безнадежно помрет.
Больше не нужно ни спать нам, ни есть, ни дышать...
Ну неужели у вас не ликует душа?



     * * *


Знай, ни Свет, ни Тьма не смогут сберечь,
Если будешь играть с Судьбой,
Если без раздумий шагнешь под меч,
Кровь родную храня собой.

Будет ночь черна, и правда бела,
И ошибок твоих - не счесть.
Ты пойдешь к Любви по дороге Зла,
За погибших свершая месть.

Будет хаос истин, плетенье чар,
Будет жизнь - вопреки судьбе.
Кровь родная молча примет удар,
Тот, что был назначен тебе.

Изначальным неведом, настанет час:
В безнадежность лягут пути,
Но твоя сестра две жизни отдаст,
Чтобы ты могла отомстить.

Даже если пал Закон Бытия,
В битве долгих лет продержись.
Восемь лет на страже тебе стоять,
День за днем защищая жизнь.

Продержись! Однажды наступит срок!
Восемь лет... Смертей череда...
Вопреки всему освяти клинок,
Жизнь вложив в последний удар.


     * * *


Окопы Армагеддона.

           Альфа.

Снова небо пламенем вьюжит.
Будет лето и будет осень.
Но, Тебе вопреки, мы сдюжим.
И тогда за все с Тебя спросим.

И за это адское пламя,
И за всю тишину эфира,
За текущий ручьями камень
И за трупный запах над миром.

Ты, что был Всемогущ и Грозен!
Ты, изрекший первое Слово!
И Тебя мы, Господи, спросим:
Как же Ты довел до такого?

Те, кто выживет в этой бойне,
Те, кто взглянет в лицо победе
Все придут к Престолу Господню,
И тогда Ты за все ответишь!

         Омега.

Путь Последней Битвы неведом.
С той поры года миновали.
День пришел! И была Победа,
О которой мы так мечтали.

И была тишина немая.
Вот он - вход в штабную землянку.
Там, в руках автомат сжимая,
Спал Господь, привалившись к танку.


     * * *


Ах-ха... Соавторство печали,
С намеком дальним, невзначай-ли
(Пускай кого-то и не звали),
Увы, получится едва-ль.
И все ж замечу: если шутка -
Непонятая - станет жутко
Неодолимым промежутком,
Вот это в самом деле жаль!

Увы... От Севера до Юга
И ветру выбраться из круга,
(как Мудрый учит), выйдет туго,
Но с ветром нам не воевать.
Ни умных слов, ни даже шика...
Слова шныряют очень шибко...
Ужель нелепую ошибку
Ни одолеть, ни миновать?

Читая строчки, рифмы, ноты,
Не раз подумаешь: "Да что там?
Нелепость явная всего-то,
А жребий беспощадно крут!"
Забудьте про чужие льготы:
Их много меньше, чем работы...
Два битых жизнью Дон Кихота
Ужель руки не подадут?


     * * *

Путь бойца

Если в душу глядят
Непонятных икон образа...
Душу в кровь бередя,
В даль незримую смотрят глаза...
Вспомни! Кто-то сказал?
Может, кто-то тебе сказал?
Ты вошел в этот зал...
В заурядный спортивный зал.
Ты не милостей ждешь!..
Бесполезно читать в сердцах...
Ты однажды шагнешь,
Постигая свой путь бойца!
Время все заберет,
И однажды приходит срок,
Ты - шагнувший вперед,
Получаешь страшный урок!
И хоть что-то поняв едва,
По приказу ты в бой идешь!
Твой учитель кричит: "Вставай!"
И ты встаешь...
Через боль... Через лютую тьму,
Через смерть, что глядит в глаза,
Ты встаешь! Потому,
Что учитель тебе сказал!
Но однажды тебя
Встретит враг, позабывший людской закон!
Будут ужасом явь,
Кровь и смерть, как кошмарный сон!
Из далекой земли,
Где рассвет - как черная ночь,
Твой учитель вдали,
И не сможет тебе помочь.
Вот тогда ты поймешь,
Все поймешь! Ты же вышел вперед!
Держись!
Ты дерешься за жизнь. Не свою, нет!
Ты просто дерешься за жизнь!
Устоять ты не сможешь,
Зато ты научен посметь!
И пугаясь до дрожи,
Ты шагнешь,
Чтоб убить беспощадную смерть!
Ты поймешь, что отныне
Будет бой твой всегда, везде!
Под небесною синью
тебе вечно спасать людей!
Забывая про дрожь,
И в потоках алой крови
Ты из смерти шагнешь
До высот небесной любви...

И под сводом небес
Твой учитель поклон отдаст.
Не кому-то... Тебе!
Ты, шагнув,стал одним из нас...


     * * *

Достигнуть Валгаллы не так-то и просто,
Лишь верный пройдет по Незримому Мосту,
Пройдет, озирая туманные дали,
Не видя, но чувствуя руку Хеймдалля.

Прощайте, полковник, Вам время настало,
И драккар горит у чертогов Валгаллы,
Чужие ракеты, всесильные в мире,
Бессильны теперь пред клинками Валькирий...

Прощайте, полковник... Но верною ратью
В дверях Валаскъяльва встречают Вас братья,
И путь, что прервался, не прожит, не пройден,
Проходит за сына всезнающий Один.

Прощайте, полковник, закончилась битва,
Не властна надежда, бессильны молитвы...
Но снова откроется Ваша дорога,
Когда призовут Вас рога Рагнарекка.


     * * *


Впереди рукотворный ли ад,
Или, может, неведомый рай?
Пред тобой две дороги лежат.
Выбирай!

Только выбор - всего-лишь игра.
И, увы, предсказуем итог:
За тебя все решат мастера
Двух дорог.

Если хочешь, рискуя судьбой,
В два готовых пути не поверь!
Кто сказал, что дорог пред тобой -
Только две?

Где-то ляжет твой собственный путь,
На котором тебе и прожить.
В чистом поле попробуй тропу
Проложить.



     * * *

  Рыжий кот

Пусть я волк, но питаю добро к котам.
Не сейчас, не здесь, но ведь где-то там
Для меня, только мне рыжий кот мурчит,
Пред последней бедой поднимая щит.

Для него мои беды - лишь тлен и прах.
В его памяти сестры горят в кострах,
И на все это кот обречен смотреть...
Он - последний боец европейских ведьм.

И судьба легка, и цена тяжка,
И живой он, хоть шерсть ворошат века.
Он - лишь кот. Он не ведает смерть свою,
Только ждет, чтоб ее обрести в бою.

Отступают вдаль за войной война,
Рыжий мех все больше бьет седина,
И не зная горя, тоски, забот,
Защищает жизнь одичавший кот.

Кот давно не ждет наград от судьбы,
Про"погладить" и то он давно забыл.
Но огонь Творца еще не зачах:
Помнит он - встал посох против меча.

Разум светел, и коготь его остер,
Только мудрость пылающий жрет костер.
И в итоге страшной, чужой игры
Проигравших в битве ждали костры.

Поседевший кот, мой последний друг!
Твое время придет, завершая круг.
Пусть Творец присудит в последний бой
Мне успеть уйти на пару с тобой.

... и картинка:
http://alan-lee.narod.ru/Images/lee-hobbit_10.jpg

Как-то я уже спрашивала, мол, почему сказки мертвые? Теперь знаю: сказки умирают, когда их никто не слышит. Разве, по краешку сна...

Похоже на заклинание. :) Очень понравился образ звериных взглядов, которые светят луне.

При первом прочтении споткнулась на третьей-четвертой строке первого четверостишия: не сразу разобрала, кто кого встревожит. Но сейчас смотрю - вроде, нормально воспринимается.

записан в 07.09.2010 :: 13:22:59:

Как-то я уже спрашивала, мол, почему сказки мертвые? Теперь знаю: сказки умирают, когда их никто не слышит. Разве, по краешку сна...

Хм... Это стихотворение написано в медитативном состоянии. Практически с натуры, как пейзаж.
Почему сказки - мертвые? А что в лунном свете - живое? Выражение "волчье солнце" выдумал гений. А я обыграл противопоставление...



Цитировать:

Похоже на заклинание.

А это оно и есть. :) Бесконечная игра противопоставлений на "заднем плане" меня самого с ума сводит: солнце-луна, жизнь-смерть, сон-вечность...

Впервые в жизни получилось. Лет двадцать хотелось попробовать. С тех пор, как прочел "Атхарва-веду".  

Цитировать:

А что в лунном свете - живое?

Хороший вопрос... Действительно. Живое лицо, вообще все - живое - в лунном свете становится своей противоположностью. А то, что в солнечном свете было мертвым - камни, там, сухие ветви - в лунном свете... оживает? Тени бегают, звуки как бы из ниоткуда, дорожки на воде. Как монстры в шкафу.

записан в 07.09.2010 :: 14:16:48:

Как монстры в шкафу.

Ага! Как Черный Плащ Лорда Моргота.  ;D

Шуба барона Мюнхгаузена :)

записан в 07.09.2010 :: 14:37:39:

Шуба барона Мюнхгаузена :)

Нет. Это страшнее! ;D

В Гостевую Элхэ Ниэннах однажды явился некий Черный Плащ Лорда Моргота, проинформировал, что Элхэ все пишет неправильно, мудро предположил, что тут злые происки врагов... И предложил покаяться, пока не поздно, иначе всем будет худо, когда Легионы Тьмы Валинор сокрушат...

Ну я и сочинил такой стиш...

Победа ждет! Пришла пора!
Ангбанд не устоит!
На битву Маэдрос собрал
Союзников своих.

Но Моргот очень делово
Шлет в бой свои войска,
А Черный Плащ в шкафу его
Читает ЧКА.

Увы! Зачем он влез в войну,
Несчастный Черный Враг?
Он лучше б в шкаф свой заглянул!
Все было бы не так...  

Из старого...

                     Назгул

                "Прости меня, мой покинутый дом -
                     Тот дом, в который я не вернусь."
                           Элхэ Ниэннах, "Дом"


Ночную тишь копыта дробят,
В кромешной мгле огонек дрожит...
Покинутый дом, я помню тебя,
И буду помнить, пока я жив.

Я помню лето и синь небес...
Покой и радость грели сердца,
Когда я гостем пришел к тебе,
Чтобы остаться здесь до конца.

Недолгое счастье кратких годов,
И вновь от ветра гаснет свеча.
Прости меня, мой ласковый дом.
Мой добрый дом, что я защищал.

Из окон рвалось пламя войны,
Дым застил белые облака,
Ложились наземь твои сыны,
Клинки сжимая в мертвых руках.

На пепелище - траве расти,
Но мне вовеки не выйдет срок.
Мой дом, попробуй меня простить,
За то, что я тебя не сберег.

Погибший дом - ты в вечной дали,
Но враг сам выбрал судьбу мою,
Когда меня убить не смогли
В том, самом первом моем бою.

Мне чашу ярости пить до дна,
И давнюю память в душе хранить,
И сотни жизней прожить сполна
За всех, кого пришлось хоронить.

К восходу дорога моя лежит.
Я буду мстить до смертного дня.
Во мгле ночной огонек дрожит,
Дробят тишину копыта коня.

            Чеширский кот

                                                                      Хатулю


Пусть все так смутно со всех сторон,
И нет протянутых рук,
Но проявляется рядом он -
Единственный верный друг.

Он - мудрость Тайны. Он там и здесь...
Он с вами заговорит.
Являя лучшее из чудес,
Улыбкой мир озарит.

И если сердце тоска сожмет,
Когда скребет на душе,
Приходит в душу чеширский кот
Ловить чеширских мышей.

Про "черного плаща" тоже думается, кто его покусал? Шубу-то барону бешеная собака погрызла, а "плаща" - кто? ???

* * *

Обратила внимание, что назгул-то не свой _родной_ дом взялся защищать. А какой-то, куда он "гостем пришел, чтобы остаться здесь до конца".  Лирический герой - странник, и странником же остается, хоть не по своей воле. История, рассказанная в стихах, подошла бы не только одному из толкиновских Девяти, а, например, старому солдату из повести М.Семеновой "Ведун". Вот точно так же шел мимо деревеньки, да и остался спасти жизнь двум сироткам. Страшно заглянуть в будущее странника, но не менее страшно задуматься о его прошлом. Что он там оставил? Неужто такие же потери?.. Не вышло "второго шанса". А третий уже не нужен. Враги, конечно, обречены. И сам герой воистину уже мертв, король-призрак.

* * *

И как приятно прочесть чеширский стих! :) Ведь на поверхности же образ лежит, прямая ассоциация: "кот-мыши", кот чеширский и мыши, значит, чеширские, но до чего пушисто!  [smiley=white_cat.gif].
Обычные кошки в душу приходят... Да нет, они не приходят, они пролазят, проныры! И скребут, царапают... Им все равно, что у хозяина, может, аллергия на шерсть, что дорогие ковры - это не когтеточка, коврам не к лицу потрепанность чувств... То ли дело - кот чеширский!
http://l-userpic.livejournal.com/102281190/28795893
ю-пик ipse-sponte

записан в 23.09.2010 :: 11:44:35:

Обратила внимание, что назгул-то не свой _родной_ дом взялся защищать. А какой-то, куда он "гостем пришел, чтобы остаться здесь до конца".

Да, в Лаан  Гэлломэ. Вот там этот дом и был...



Цитировать:

Лирический герой - странник, и странником же остается, хоть не по своей воле. История, рассказанная в стихах, подошла бы не только одному из толкиновских Девяти, а, например, старому солдату из повести М.Семеновой "Ведун". Вот точно так же шел мимо деревеньки, да и остался спасти жизнь двум сироткам. Страшно заглянуть в будущее странника, но не менее страшно задуматься о его прошлом. Что он там оставил? Неужто такие же потери?.. Не вышло "второго шанса". А третий уже не нужен. Враги, конечно, обречены. И сам герой воистину уже мертв, король-призрак.

Может, и так... Слушай, тебе не кажется, что у нас обоих очень нестандартные проблемы? У нас идей - дофига! А реализовать - влом. А у уймы маститых авторов идей никаких нет! И, судя по всему, не будет: "негры" и те не помогают...
* * *


Цитировать:

И как приятно прочесть чеширский стих! :) Ведь на поверхности же образ лежит, прямая ассоциация: "кот-мыши", кот чеширский и мыши, значит, чеширские, но до чего пушисто!  [smiley=white_cat.gif]. Обычные кошки в душу приходят... Да нет, они не приходят, они пролазят, проныры! И скребут, царапают... Им все равно, что у хозяина, может, аллергия на шерсть, что дорогие ковры - это не когтеточка, коврам к лицу потрепанность чувств... То ли дело - кот чеширский!

Я, по неясным для меня причинам, к роду felis отношусь с почтением и нежностью.
Поскольку - Баст! А ее стая будет защищать до последнего бойца. Она - Баст!
http://zhurnal.lib.ru/h/haskin_b_j/legenda_o_belom_wolke2.shtml

А разве был назгул из Лаан Гэлломэ? :o

Да так и должно быть с идеями. Пусть их станет вообще завались, может, одна-другая и реализуется, нам же нетрудно их снова выдумывать :)

Баст - сильна, да.

Цитировать:

А разве был назгул из Лаан Гэлломэ? :o

Может, и не было... Но теперь будет!


Цитировать:

может, одна-другая и реализуется, нам же нетрудно их снова выдумывать

Эх, дело не в этом! Выдумать можно все, что угодно. А если наши выдумки Арду творят, тогда как? ;)

Ладно, вот еще один "Чеширский кот"!

               * * *

Что - наша жизнь? Всего лишь игра...
Но только настанет час,
Когда придется последний раз
Решать любому из нас.

Когда бедой навис небосвод,
Когда хоронишь друзей,
Тебя проводит Чеширский Кот
В Страну Чудес, как в музей.

Здесь мудрость сказки и воля Сна,
Здесь тайна прежних веков,
Здесь даже в полдень светит луна -
Светило серых волков.

Здесь вечность проходит в единый миг,
Здесь правит Слово. И вот
В бою с тобой падет Брандашмыг.
В реальном мире падет!

И снова в бой свой уходишь ты,
Забыв про слово "нельзя",
Встречать врагов на Грань Пустоты,
Что смертью жизни грозят.

Все то, что ты в реале не мог,
Здесь, в сказке, умеешь ты,
И сеет искрами твой клинок,
Разя острием мечты.

Лишь ты вернешь седым берегам
Рассвет, печален и ал,
С мечом навстречу выйдя к врагам,
Каких в реале не знал.

Попробуй, нежность в душе тая,
Шагнуть вперед и посметь!
Увидишь - рядом с тобой стоят
Преодолевшие смерть.

Бойцов, кто в битвах минувших пал,
Но не смирился с Судьбой,
Любовью своей ты снова призвал
Продолжить прерванный бой.

Пусть ты не успеешь встретить восход,
Исполнив долг до конца!
Тебе улыбнется Чеширский кот
Чеширской волей Творца!

Ну и, чтобы завершить тему...
"Алису" Бертона я смотрел дома. И на 42-й минуте, если не ошибаюсь, я нажал на паузу, и написал такие стихи... Еще не зная, как все закончится...

Закатный свет померк от проклятий.
Молчит тревога в древесных кронах.
Выходит на битву Безумный Шляпник -
Последний рыцарь Белой Короны!

Его судьба, как день, на исходе,
И этот бой недолго продлится,
Ведь он один против многих сотен.
О, да - он безумец. Шляпник.
                                           Он - рыцарь!

Смешон? Конечно! Он ждал годами,
И сам не верил, что срок так близок...
Он встал за свободу Прекрасной Дамы,
Которую с юности звал Алисой.

Пусть черный ворон на небе кружит,
Пусть смерть и ужас идут по следу,
Но, может быть, безумие дружбы
Ему еще дарует победу.

              Доктор Бартек

                                                    По мотивам польской сказки

Не хотите? Не верьте.
Но пока мой огонь не зачах,
Я сражаюсь со смертью.
Эта битва - мой долг, моя вечная участь врача.

Нет, не нужно похвал!
Я не свят... Я предатель и вор!
Я всегда это знал,
Но я слаб. Я не в силах хранить договор!

Хоть до Судного Дня
Смертный грех не искупишь мечтой,
Но не глушит меня
Звон монет, упоительный звон золотой.

Все, что было - не зря,
Пусть с моею ужасной виной.
За меня говорят
Сотни жизней, за годы спасенные мной.

Мой предел бытия...
Да, я ведаю участь свою.
С божьей помощью я
Вновь и вновь всемогущую Смерть предаю.

Только тает во тьме
Вечный путь мой в волшебных мирах.
Я прожил, как умел...
Я ведь смертен. И я, как и все, тоже ведаю страх.

Что ж? Всесилен Закон,
А судьбы так причудлива вязь...
Больше света! Все - вон!
Скальпель в руку!.. Ну, что же?.. Начнем, помолясь...

                    * * *

Есть, наверное, край, что и боги не в силах забыть.
То, что было вчера - не приказ, не указ для Судьбы.
В том краю соловьи в зеленеющих кронах поют.
Ни чужих... Ни своих... Там не жизнь, там лишь смерть предают!

Там над вечностью леса рассвет поднимался, угрюм...
Там чужая завеса алой кровью гасила зарю.
Там граница дрожит... Там все сущее в вечном бою...
Там не честь или жизнь... Там любовь ты оставишь свою.

Где он, сказочный рай?.. Чья-то милость в исконных дарах?
Воскресает "вчера" в догорающих углях утра.
Судьбы тех, кто ушел, ни друзей, ни пути не предав,
Кровью лягут на шелк, в гобеленах пребудут всегда.

Но сильнее Судьбы тот, кто Времени - Вечность отдал.
Тот, кто издревле  был, тот,  кто Ардою стал навсегда.
Не предсказан апрель, только шелком предвечную власть
Будет ткать Фириэль. Та, что Тайли когда-то звалась...

Только в смертной крови пробудится иная весна,
Будет судеб извив, и неведомый Эру финал.
Умереть или жить? Все, что выберет Мандос, забудь:
Ляжет властная нить, волей Арды меняя Судьбу.

Все-таки решил не согласиться с выбором Мандоса? Ну, это к теме отвержения судьбы лучше подходит.

А выложу-ка я здесь еще два стихотворения по Арде. :)



      Арда. Начало.

Рвет ветер гребни волн пенногривых.
А он - посмевший спорить с Судьбою -
Стоит в молчании у обрыва,
Внимая песне скал и прибоя.

Ночные тени в траве крадутся,
Костер приветливо тьму встречает,
И лапы пламени в небо рвутся,
Созвездьем искорок ночь венчая.

Бредет луна над грядою горной,
Почти незримой ночной порою.
В долине дремлет призрачный город,
Что здесь в грядущем будет построен.

Предгорья кутает лес зеленый,
Из края в край не окинешь глазом...
Поет негромко в древесных кронах
Душа еще нерожденных сказок.

Без гнева... Радости... Без печали
Плывет утес в океане звездном.

Его дорога - в самом начале.
Погибнуть - рано. А выжить - поздно.

          Урукхай


Осталась сотня бойцов, и участь наша известна.
Мы сами выбрали путь, клинком предложенный нам.
Огромен мир. Под луной для всех достаточно места...
Но нашу жизнь, рыча, глумясь, уносит война.

Решил нашу участь суд всесильного Времени,
Но мы еще живы и нас еще попробуй возьми!
Последняя сотня бойцов погибшего племени.
Вот он - перевал. За нашей спиной кончается мир.

Не счесть врага, блестят их копья, а нас так мало...
Мы все поляжем, зато и враг изведает страх.
Последним домом нам будут вот эти серые скалы.
А те, кто выжил, уходят вглубь пещер в восточных горах.

Бредут старики, хранящие знание в меркнущей памяти,
Не плачут дети, держась за юбки своих матерей.
Нам не узнать, мальчишки, какими вы станете,
Но только мстите за нас орде двуногих зверей.

Погасли горны. Нас больше нет. Восстанут ли снова
Наш древний род, наш черный гнев и ярость стиха?
Уносит ветер мертвой листвой забытое слово...
Забытое имя, горькая память... Мы - урукхай.

И на другую тему... На очень памятную мне тему.

                            * * *

Если память дрожит, если душит нас лет череда,
Возвращается жизнь, что прервалась незнамо когда...
Годы, годы прошли... А ведь - кажется - было вчера...
Смерть в крови и пыли мы попробуем переиграть.
Улетают слова  пожелтевшей листвой на ветру...
Но надежда жива - свежей кровью вступая в игру!
Завершается круг...  И рискуя всего лишь судьбой,
Дети павших берут в свои руки проигранный бой!


                            * * *

Было так: веял ветер, рожденный еще до времен,
Паруса наполняя,  шелка расправляя знамен...
И, покоя не зная, пределы не ведая сил,
Ветер строки стихов до пределов Земных разносил.

Но тяжелая злоба, которой творить не дано,
Подступила однажды, чтоб стало навеки темно.
Воцарилась повсюду печаль недосказанных строк.
И холодные пальцы, разжавшись, роняли клинок.

Продолжая свой путь, мчится ветер средь гор и полей,
Чтобы снова раздуть непогасшие угли в золе.
Это вечное пламя Старейший разжег навсегда,
И его не погубят ни злоба, ни твердь, ни вода.

Время встречи придет, как бы ни были мы далеки.
Самый верный клинок - тот, что принят из мертвой руки.
Чтобы тех, кто живет, замерзая, как лист в декабре,
Грел огонь Всеотца, продолжающий в душах гореть.

И еще одну... На ту-же тему.

            Остров

     
                    Лучшему из котов

Незаметно уходят годы.
Возраст давит, и быт суров.
А вот память меня уводит
В мир фантазий и страшных снов.

В лунном свете, в отсветах молний
Пишет новую сказку шквал.
И, взметая вечные волны,
Из глубин встают острова.

Здесь с забытых лет не ступала
Человеческая нога,
Лишь рассвет озаряет алым
Их скалистые берега.

В светлых рощах, где птицы пели,
Мрак разлегся, тих и свинцов,
Прорастает юная зелень
Сквозь разбитый мрамор дворцов.

Может, нет ничего на свете?
Может, я прозрел лишь на миг?
Ворошит беспокойный ветер
Здесь листы позабытых книг.

Нет меня... Опять забываю...
Гаснет солнце в кромешной тьме.
Тишина царит гробовая,
Где звучали песни и смех.

Только помнит морская пена
Предсказания всех чудес.
Только в чащах Арверниэна
Все шумит корабельный лес.

Вновь отчалить не очень просто,
Но, возможно, пришла пора,
Чтобы снова открыть свой Остров,
Снарядить в дорогу корабль?

Песенка счастливого покойника

Хорошо, когда жена
Совершенно не страшна:
Не кричит, не бьет посуду,
Не ругается она.

Пробил час! Прошла беда.
Буду счастлив я всегда,
Потому, что я супругу
Не увижу никогда.

С самой смерти - все два дня -
Не могу никак понять:
С кем теперь она скандалит,
Если нет в живых меня?

Уф! Свалилась с плеч гора!
Я отмучился. Ура!
Надо было после свадьбы
Сразу лечь и помирать.

Я в раю или в аду
Славно время проведу.
Только б мне ее однажды
Там не встретить на беду.

1997 г.

*дико ржот*  Убил!   ;D

(Бачили очi, що брали.)

Кстати, об оформлении. Похоже, авторы-начинатели треда имеют право редактировать первое сообщение. У Дайни получилось. Может, и у тебя сработает?

Раньше получалось... Но тогда не разрешалось. :)

Если - можно, значит буду редактировать сам.

А стихотворение даже меня убило!  Я ж его успел забыть напрочь! А тут нашел.  ;D

Прелесть!!   ;D

Не иначе, ноосферой навеяло  [smiley=laugh.gif]

Не, не ноосферой. Я бумаги  старые разбирал. И нашел стихотворение 13-летней давности. 8)

/*воорчливо*/ Ноосфера, ноосфера... Дурная эта ваша наша своя собственная ноосфера. Сферический в вакууме ноос, одно слово...   http://static.diary.ru/picture/1144.gif

Поговорка, однако:

Не суй свой нос в чужой ноос.

:)

А интересно, с чем лучше остаться, с носом или с ноосом?
Нос - он как-то ближе и родней...  ;D

Про нос и ноос!

Кому боян, кому и новость,
Но по душевной простоте
Скажу: носы не суйте в ноос,
Во избежание потерь.

Внемлите, братие, скорее:
Нет в мире выбора страшней!
Хоть ноос будет помудрее,
а нос и ближе и родней. http://static.diary.ru/picture/1144.gif

(а звёздочки-разделители?)

То есть, лучше остаться с носом? ;D Зато со своим, родным.

А в сферическом ноосе обитают голодные духи-ноОсферату, которые питаются любопытными носами... Вот это гон! :)

Ага! Хорошо получилось. Не хуже, чем с "бочкой Абсолюта"  ;D

Неплохие стихи) мой вам + [smiley=white_cat.gif]

            * * *

Это тот поединок, в котором нельзя победить.
Поединок, в котором тебе не помогут клыки.
Только в миг, когда вечность впервые в глаза поглядит,
Понимаешь - так лучше, чем зря подыхать от тоски.

Ты пока еще жив, от ушей и клыков до хвоста.
Пусть не видят глаза, шерсть седая, и лапы дрожат.
Ты прожил свою жизнь, как хозяин журнал пролистал.
Поединок со смертью. Держаться!.. Держаться!.. Держа...

            На смерть Брюса

                     Он был хорошим псом. Вечная ему память...

Он жил, как дышал, не чуя  беду,
Совсем не споря с судьбой.
Но, громом с небес, смертельный недуг,
За жизнь безнадежный бой.

Короткий свой век дожить не успел,
Дорога в даль позвала...
Он где-нибудь жив: на звездной тропе
Следы от собачьих лап.

И еще из старого...

        Легенда снов

      Это было давно
      В непрославленном городе нашем.
      В старом доме у парка,
      Где тускло горят фонари,
      Среди книг и картин,
      Средь шербатых фарфоровых чашек
      На втором этаже
      Тихо жил одинокий старик.
     
      Ни друзей, ни родных...
      Ни бесед, ни скандалов, ни споров...
      Он вставал до рассвета,
      И чайник скорей кипятил.
      Он был так незаметен!
      Всю жизнь проработал вахтером,
      Уходил по утрам
      И домой возвращался к пяти.
     
      Он солил огурцы,
      И варенье варил из брусники,
      Телевизор смотрел,
      И в аптеку ходил до угла.
      Сидя в стареньком кресле
      Подолгу читал свои книги.
      И менял календарь...
      Так впустую и жизнь протекла.
     
      Но когда темнота
      Звездным пологом город укроет
      Вновь и вновь возвращалось:
      Во снах или в жизни иной
      Он был молод и статен.
      Там был он прославленный воин
      В серебристой кольчуге
      И с черным клинком за спиной.
     
      На коне вороном
      Мчался он по зеленым равнинам.
      Он бродил по лесам
      И по кручам сиреневых гор.
      На рассвете туманном
      Жена его с маленьким сыном
      Провожали отряд,
      Уходивший в далекий дозор.
     
      Ночевал у костров,
      Пил вино в придорожном трактире
      И друзей вспоминал,
      что погибли в тяжелых боях.
      По утрам просыпаясь
      В своей холостяцкой квартире,
      Он вздыхал тяжело,
      Возвращаясь в привычную явь.
     
      Он давно не считал
      Лет печальных понурое стадо.
      Он менял календарь
      И смотрел на декабрьский снег.
      Он любил свои сны,
      Только в них он и жил так, как надо.
      И однажды не встал -
      Незаметно скончался во сне.
     
      Только в мире другом,
      Не описанном в сказочных книжках,
      Тихий дом в слободе...
      Молча люди стоят у крыльца.
      Только на чердаке
      Так отчаянно плачет мальчишка,
      С опозданьем понявший,
      Что вырастет он без отца.
     
      Воротится покой,
      И руины отстроятся скоро.
      Будут помнить друзья
      И прославит в легендах народ,
      Как один, против сотни,
      Опять защищая свой город,
      Он сражался в тот день
      У снесенных тараном ворот...
     

Стихи при температуре 39С

         -1-

Проснулся, глянул на часы
И нервно жду утра:
Во сне за мной погнался сыр,
Хотел меня сожрать.

Смотрю с тоскою на луну,
И знаю наперед,
Что скоро я опять засну
И сыр меня сожрет.
Вот!  ;D

          -2-

От этой горестной судьбы
Я мог бы и уйти:
Моя собака, может быть,
Могла меня спасти.

Но в разных снах мы, черт возьми!
Рычит проклятый сыр...
Она во сне спасает мир
От хищной колбасы.  
::)

Юмор хорош неизменно :) (Не помню, хвалила ли уже этот конкретный.)

А стих о Брюсе получился-то гэлломэйский. Звёзды, тропы... Бой только выбивается из образа.

Легенда грустная дважды. Первый раз - просто из-за истории, человек из обычного мира какой-то неустроенный, живет как во сне, то есть, во сне и живет. А второй раз вообще безнадёгой шибает: смерть в двух мирах. Читатель, испорченный фэнтэзи, ждёт, что вот сейчас герой полностью переселится... И вдруг такой облом! :'( Полный конец фильма. Нафига жил, к чему стремился... Ни там, ни там в итоге.

Стих о Брюсе - гэлломэйский? Ну так хозяйка-то его кто?

Эх, если б вовремя диагноз поставили, был бы жив.

А "Легенда снов"... Там странно все получилось. Я до того даже представить не мог, что можно вот _так_ стихи писать...
Я это стихотворение "списывал", как с картины. Причем, написал минут за пять. Без правки, без редактирования... Только знаки препинания потом расставлял.
Причем, что касается картины, я ведь этот дом найду, если город вспомню. Я его - дом - помню в деталях. И улицу. И парк.
А город - не помню: я в детстве с театром объехал столько городов, сколько мало-кто за всю жизнь... :(

А герой... Он же думал, что жизнь прожил зря! А вышло, что не зря. И, может, потому и не зря вышло, что он думал так...
И, потом, поди знай - где сон, где явь?

Надо юмора? Его есть у меня. :)

   Пегас

День звездный полог опустил,
Закатный свет погас...
Меня сегодня навестил
Крылатый мой Пегас.

На миг рассеяв полумрак,
Он крылья подобрал.
Нахально выпил весь коньяк,
С тарелки сыр сожрал.

Вот так - всегда! Но на сей раз
Я кое-что еще припас.

О, поэтическая власть
Крылатого коня!
Ему с небес - на все накласть.
Увы - и на меня!

Набравшись наглости и сил,
Спросить хотелось мне:
"И где же черт тебя носил
Незнамо сколько дней?"

Спросил бы... только мой Пегас
Гневлив не в меру и клыкаст.

Весь в чешуе, крылат и строг,
Хоть в мире - нет добрей.
Но подозрительный дымок
Струится из ноздрей.

О, да! Я слышал сотни раз:
Какой поэт, такой Пегас!

Цитировать:

Эх, если б вовремя диагноз поставили, был бы жив.

С диагнозами всегда так. Блин.

"Пегас" рулезный, ваистену :)
Последние строчки гениальны, сами просятся в цитатник.
Но почему-то я плохо вижу самогО Пегаса. "Весь в чешуе, крылат и строг" - и в то же время нахально жрёт с тарелки сыр и хлещет коньяк. "На все накласть" - и тут же "гневлив, клыкаст". А фигли тогда гневаться, если накласть?.. Не накласть, значит. Тем более, если "в мире нет - добрей". Но как тогда с этим вяжется наглое пожирание авторского сыра?.. Обрывочный как будто образ, фрагментарный. Разумеется, имхейшее имхо. И куча посторонних вопросов, мол, а масти какой? А какие крылья - птичьи или драконьи? А грива длинная? И т.д. Чтобы хоть как-то дозаполнить картинку.

Цитировать:

Я это стихотворение "списывал", как с картины.

О, это то, что Кира и Тата в трактате по альтерризму называют "погружение". И я тут с ними полностью согласна. Это когда все чувства сигналят, что мысленно видимое - _реально_.

Так накласть-то ему - с небес. ;) И добрый, да. Был бы злым - поубивал бы всех. Ну вот переменчивый он.
Весь в меня  ;D

Крылья драконьи. Драконь, в-общем. :)

Памяти Беллы Ахмадулиной

Такую весть не выразить в словах.
В промерзшей пустоте оглохли звуки...
Сквозь дробный перебой в сердечном стуке
Живут стихи... Их автор - не жива...

И все же на границе пустоты
Сквозь слезы ноября уходит в лето
Мучительный, счастливый путь поэта,
Где не бывает финишной черты.

Помню, как теле-юмористы подшучивали над ее манерой читать стихи. Где теперь те юмористы, и где Она.

Хорошо сказано про путь поэта, одновременно и мучительный, и счастливый. Раз нет финишной черты, то нет и победы. Соревнования самого нет, не с кем, незачем. Это как соревноваться, кто, мол, живее. Ты или поэт, или не поэт. Всё.

На ту же тему... :(

Мне сказали, что легенды всегда уходят...

Да, уходят легенды, но мы навсегда остаемся,
У порога мечты, лишь за шаг до последней черты,
Платим жизнью за Слово, но все-таки мы не сдаемся,
Шаг за шагом отходим, навечно сжигая мосты.

Мы, кто учится Слову... Великому Слову по книжкам,
Сквозь века, через память встаем на забытой меже.
Наша жизнь или смерть... Неужели все это так слишком,
Чтобы насмерть стоять на покинутом их рубеже.

Еще шаг - и уже легенда?
Зачем застыли на меже? Что разделяет граница? И от кого, собственно, защищаем?
(Страшно. Себя. От себя же.)

Грустно, что Великое Слово приходится учить только по книжкам.

Как странно... Совпадение... За стих о Брюсе отдельное спасибо

О Брюсе, кстати... не помню, выкладывал ли тут - но вот было как-то:

В сей жизни радостей немного,
Но можно верить: где-нибудь
Там, высоко, в ногах у Бога,
Наш кот, торжественно и строго
Мурлыча, лижет Млечный путь...

18.06.2005

     * * *

Перспектива туманная,
Хоть рыдай, хоть гадай:
Всем нам гостья незваная
Сосчитает года.

То ли в шкуре невыделанной,
То ли в зимнем пальто,
Может, кто-то и видел ее?
Да, пожалуй, никто!

Жутью веют пророчества
У ночного костра.
Всенародное творчество
Редактирует страх.

От тоски и отчаяния
Рокот жалоб Судьбе.
Но свои б замечания
Оставлять при себе.

Время скалится бешено,
Замерев на часах.
Совершенное - взвешено
На незримых весах.

Где-то в прошлом желания,
И во мраке - "потом".
Оглянись на прощание,
Покидая свой дом.

Гостья в зимнем пальто. Хм, интересно :)

Но оглядываться, имхо, лучше не надо. Уходя уходи. Всё.

записан в 24.01.2011 :: 15:57:17:

Гостья в зимнем пальто. Хм, интересно :)

Ну это не я придумал...

"И, казалось, вот он - в толпе идет,
И на нем в полоску пальто.
И о том, что он - Корабельный Кот,
здесь никто не знает, никто!" (с) О. Медведев.

Цитировать:

Но оглядываться, имхо, лучше не надо. Уходя уходи. Всё.

Когда-нибудь любой из нас проверит, что лучше. ;)
Но спешить не будем.

Да, этому стихотворению больше трех лет. ;)

Цитировать:

Да, этому стихотворению больше трех лет.   ;)

Ну что тут скажешь? "Народы не вынесли никакого урока из своей истории" ;)

Ну я пока еще жив, да?  ;)

Вот это стихотворение я здесь не выкладывал. А надо!

          Странник


                              "Перед Престолом Пустоты
                                      Трава сквозь кости проросла"
                                                                     Крыс aka Rhsc

Однажды я Странника встретил. Он брел
В дорожной пыли.
- Quo vadis, дружище?
                                   - Ищу я Престол
Владыки Земли.

И пусть я не помню дорогу домой,
И цель далека.
Стал домом мне плащ полинявший мой,
А крышею - облака.

Я долго скитался средь гор и долин,
Пустынь и лесов.
Я видел все реки, все страны земли
Меж двух полюсов.

- Да есть ли Престол тот, что хочешь найти,
Под крышей небес?
В бесплодных скитаньях свой век провести
Не жалко тебе?

- Нет, друг мой. Немало чудес я видал,
И верю в мой путь.
И, если мы встретимся снова, тогда
Наш спор не забудь!

Сказал и ушел. Среди дальних дорог
Пропал его след.
Наш спор вспоминая, решить я не смог,
Я прав? Или нет?

Я жил... Надо мной шелестели года
Страницами книг.
В тиши кабинета я мир повидал,
Все тайны постиг.

Свет вечного знания в путь меня вел,
Как факел во тьме.
Но только нигде я про этот Престол
Прочесть не сумел.

Я бедного Странника часто жалел,
По парку бродя.
Ведь то, чего нет, он искал на Земле,
Всю жизнь изведя.

Я выиграл спор! И печальной судьбы
Не выпало мне.
Потом я и встречу саму позабыл,
За давностью дней...

И только осенним безрадостным днем,
Под занавес лет,
Впервые за годы я вспомнил о нем.
Он жив? Или... нет?

Гром в небе, как зверь разъяренный рычал.
Я в доме - один.
Вдруг кто-то негромко мне в дверь постучал.
- Ты? Что ж, заходи...

Все в том же плаще. Как и я, поседел.
Длинна борода.
- Ну что? Отыскал ты Престол, как хотел? -
Спросил я.
                    "Да!.. Да-а-а...

Я знал, что дойду, и дорогу нашел
К Престолу мечты.
Но так и не понял, чем спор завершен.
Скажи мне хоть ты!

Когда-то бродил я в далеких горах,
И, с ясной душой,
Забыв про усталость, отринувши страх,
Над пропастью шел.

Я вымок до нитки в густых облаках,
Мерз в вечном снегу.
И чуял, что цель моих странствий близка.
Увижу! Смогу!

Я смог. Я увидел, на горе свое.
Поверь, я дошел.
Представь себе: Солнце над миром встает...
Великий Престол...

И в ужасе вижу - бесформенный мрак
На Троне царит.
С трудом я к мечте своей делаю шаг -
Пришел, так смотри...

Я глохну в густой, как жара, тишине,
Но должен идти.
Вот он - Властелин, кого выпало мне
Искать и найти.

Иду по дороге, по белым камням.
И сотни скульптур
Всех тех, кто прошел этот путь до меня,
Стоят на посту.

Я вижу юнцов и седых стариков.
Сквозь каменный строй
Иду и смотрю. Среди них мне знаком
Здесь каждый второй.

Веками... Веками они тут стоят
В краю Пустоты.
Вдруг вижу - лицо... Да ведь это же я!!!
А рядом - и ты...

Не помню, как путь я обратный искал,
Где шел в забытьи...
Вот дальше мне помнится... Роща, река,
Поют соловьи.

Шуршит ветерок средь березовых крон,
Ручей в серебре...
Конечно! Все то, что я видел - лишь сон!
Болезненный бред!

И только склонившись над тихой водой,
Где я отражен,
Увидел я старца с седой бородой,
И понял - не сон!"

За окнами буря утихла давно,
И дождь не стучит.
Сидим у камина. В бокалах вино.
Сидим и молчим.

Я знаю, что должен ответить ему,
И спор наш решить.
Но прежде б ответ мне найти самому...
Что ж? Надо спешить!

Пусть несколько лет мне осталось всего,
Зато - не стареть!
На грозный Престол, на Владыку его
Хочу посмотреть!

И жаль покидать мне домашний уют...
Здесь так хорошо...
Пришло мое время. Пора!.. Я встаю.
- Прощай! Я пошел.

Про угрызения совести

Избегайте стрессов, то-есть:
Не отдав потехе час,
Вы свою грызите совесть,
Чтоб она не грызла вас.

Не горюя, не страдая,
Вы не сетуйте на жисть,
Чтоб, зубов не покладая,
Совесть грызть, и грызть, и грызть.  

Да, странствование к Престолу Пустоты, прямо, пробирает. Эпическая вещь, сказочная. Может быть, есть на свете поэты, которые пишут одни только саги и легенды?

Как, вообще, понимать видение первого странника? Стоят, мол, ряды из статуй. И я там есть, да и ты - вот он. Типа, судьба?.. Вот за что люблю эпос, так это за глобальность 8)

_

Э, не надо грызть совесть! Она невкусная. Выплюнь сейчас же, брось каку!  Вдруг еще и ядовитая, мало ли...  ;D

Эх, жаль, что Крыс не сохранил своего "Странника", две строчки из  коего я эпиграфом взял... :-(


записан в 02.02.2011 :: 09:08:58:

Да, странствование к Престолу Пустоты, прямо, пробирает. Эпическая вещь, сказочная. Может быть, есть на свете поэты, которые пишут одни только саги и легенды?

Спасибо. :)

Цитировать:

Как, вообще, понимать видение первого странника? Стоят, мол, ряды из статуй. И я там есть, да и ты - вот он. Типа, судьба?.. Вот за что люблю эпос, так это за глобальность 8)

Да, судьба. Которую можно переиграть, если получится.


Цитировать:

Э, не надо грызть совесть! Она невкусная. Выплюнь сейчас же, брось каку!  Вдруг еще и ядовитая, мало ли...  ;D

Конечно, ядовитая! Но иначе она загрызет!

Приветствую!
Очень понравилось: "Желтые взгляды серых теней." Колоритно написано! Ну и выше всяких похвал - "Назгул". На высоте!
С уважением.

Спасибо. :)

Пусть история нагло врет,
Но не будет сказка забыта:
Кто с копытами с нам придет -
Сохранит рога и копыта.

Враг опять получит урок:
Одолеем, и всем на диво,
Все, что кроме копыт и рог,
Коллективно сожрем под пиво.

Небольшое пояснение. Стих появился, как ответ на предостережение о том, что на одном форуме я рискую получить копытами. :)

Ага, ага, кто к нам с мечом придет, получит по оралу  ;D

Об умерщвлении плоти.

Плоть умерщвляя, питайте свой дух посытней!
Так заповедано нам с незапамятных дней.
Надо еду без остатка врагам отослать,
Душу свою сохраняя от всякого зла.

Так и поступим? Но прежде заглянем вперед:
Дух обожрется, а плоть безнадежно помрет.
Больше не нужно ни спать нам, ни есть, ни дышать...
Ну неужели у вас не ликует душа?

А интересно, чем кормят душу? ::)

А гастрит у души бывает?  ::)

Это узнаем из ответа на мой вопрос: чем кормить? :)
Предлагаю версию: чувства. Если кормить какими-нибудь ревностью, завистью - будет вам гастрит.

Далор. 1276 год от Обновления

Пророчество для Сумеречной Луны

Жил полвека назад в нашем городе предсказатель судеб по прозвищу Безумный пророк.
Безумцем он не был, а прозвище свое получил потому, что необычны были его манеры и странны пророчества. Он мог предсказать судьбу ясно, а мог облечь предсказание в туман слов, непостижимый никому. А мог и нарисовать пророчество, взяв карандаш и лист бумаги...
И все его пророчества сбывались.

Однажды пришла к нему девочка в сопровождении гувернантки.
Посмотрел на девочку Безумный пророк, потом взглядом выставил гувернантку вон, а сам взял девочку за руку и повел в гадальный покой.

И там, лишь глянув в пламя жаровни, сказал он ей такие слова:

Знай, ни Свет, ни Тьма не смогут сберечь,
Если будешь играть с Судьбой,
Если без раздумий шагнешь под меч,
Кровь родную храня собой.

Будет ночь черна, и правда бела,
И ошибок твоих - не счесть.
Ты пойдешь к Любви по дороге Зла,
За погибших свершая месть.

Будет хаос истин, плетенье чар,
Будет жизнь - вопреки судьбе.
Кровь родная молча примет удар,
Тот, что был назначен тебе.

Изначальным неведом, настанет час:
В безнадежность лягут пути,
Но твоя сестра две жизни отдаст,
Чтобы ты могла отомстить.

Даже если пал Закон Бытия,
В битве долгих лет продержись.
Восемь лет на страже тебе стоять,
День за днем защищая жизнь.

Продержись! Однажды наступит срок!
Восемь лет... Смертей череда...
Вопреки всему освяти клинок,
Жизнь вложив в последний удар.

Ей было десять лет... И она ничего не поняла.
А Безумный Пророк дорого заплатил за свое последнее пророчество: наутро его нашли в собственном доме, сидящим на полу и с ужасом глядящим на стену... Таким он и прожил еще три года, пока смерть не избавила его от нескончаемой пытки...
Десятилетняя Ханна КаАрш тогда ничего не поняла... Но она запомнила. Она не умела забывать...

Знаешь? Отец считал, что именно тогда родилась Сумеречная Луна. Но я думаю иначе: до ее рождения оставалось еще очень долго... Оставались предательство, кровь, два десятка лет и разбитое сердце.

А мне очень понравилось стихотворение, посвященное оркам "Урукхай". Необычная.. не обыденная тема, так скажу. Ну и "Песенка счастливого покойника " - просто прелесна :D

Из старого...

Окопы Армагеддона.

           Альфа.

Снова небо пламенем вьюжит.
Будет лето и будет осень.
Но, Тебе вопреки, мы сдюжим.
И тогда за все с Тебя спросим.

И за это адское пламя,
И за всю тишину эфира,
За текущий ручьями камень
И за трупный запах над миром.

Ты, что был Всемогущ и Грозен!
Ты, изрекший первое Слово!
И Тебя мы, Господи, спросим:
Как же Ты довел до такого?

Те, кто выживет в этой бойне,
Те, кто взглянет в лицо победе
Все придут к Престолу Господню,
И тогда Ты за все ответишь!

         Омега.

Путь Последней Битвы неведом.
С той поры года миновали.
День пришел! И была Победа,
О которой мы так мечтали.

И была тишина немая.
Вот он - вход в штабную землянку.
Там, в руках автомат сжимая,
Спал Господь, привалившись к танку.

На "Альфа-Омега" в целом - немой вопль ужаса :o
О, Госспади, за что же  Spokelse тебя так не любит?

PS Мощно написано, однако.. 8-)

На "Омега" в частности:

Цитировать:

И была тишина немая. Вот он - вход в штабную землянку. Там, в руках автомат сжимая, Спал Господь, привалившись к танку.

Нехилая должна быть землянка штабная, если там целый танк поместился ::) ;)

У входа...

А вот и нет ;) Написано - складывается впечатление, будто происходит действие.. Идет - вот он (вход) - там (зашел вовнутрь)
Пусть кто-нибудь еще продигустирует :)

* и.о. граммар-наци:
продегустирует

Ага, в землянке танк :( Про "у входа" даже мысли не возникает.

Стихи классные, очень вштырило. И композиция понравилась, начало такое суровое, и конец... хороший конец, считаю. Образ Господа, который так же как мы, с оружием, плечом к плечу... И где-то ещё было "патроны не подвезли", и часы "Полёт" как награда.

Даже танк можно в землянке оставить, пусть его. Чисто как вариант:

И была тишина немая.
Вот он - вход в штабную землянку,
И, в руках автомат сжимая,
Спит Господь, привалившись к танку.

Думала долго, пока поняла, что нужно _настоящее_ время. Оно-то картинку "входа" и создаёт, цельную.

"Там" - одинаково указывает и на вход, и на внутренность землянки. Ведь герои, действительно, движутся. Дошли с победой до входа, зашли внутрь... Надо где-то "стоп!" отметить. Что дальше не пошли, так у входа стоят и смотрят на Господа, с автоматом в руках спящего у танка. Бы. Надо бы, разумеется. Ведь стих чудесный, оба. Жалко оставлять даже мелкие баги. Хотя можно, почему не. Вспоминаю своё "зловещие слышны ухмылки за спиной". Пока внутренне не смирилась с "усмешками", что, мол, так тоже звучит, не меняла.

Раасуждение по смыслу. Без претензий к автору.. просто личное мнение

Цитировать:

Ты, что был Всемогущ и Грозен! Ты, изрекший первое Слово! И Тебя мы, Господи, спросим: Как же Ты довел до такого?

Да, написано классно.. сурово так, а ля Маяковский - кулаком по столу по танку.. Вот только.. а в чем Господь, собственно виноват? Чего с него спросить хотите? Короче, взваливание ответственности за собственную жизнь на чужие плечи - не по мне.. >:( пусть даже эти плечи - божественные

Эль записан в 30.09.2011 :: 10:17:44:

Вот только.. а в чем Господь, собственно виноват? Чего с него спросить хотите? Короче, взваливание ответственности за собственную жизнь на чужие плечи - не по мне.. >:( пусть даже эти плечи - божественные

Я? Я с Него ничего не хочу спросить. Не ко мне вопрос.

А лирический герой?

PanchaDevi записан в 30.09.2011 :: 18:46:24:

А лирический герой?

Ну не знаю, насколько герой лирический, но вопрос явно к нему.

В тяжелых тучах канет Солнце,
Метнется яростное пламя,
И древний трубный глас прольется
Над Иудейскими горами.

И ужас знаков полустертых
Повеет смертью с небосклона.
Тогда всех нас - живых и мертвых -
Поднимет зов Армагеддона.

записан в 30.09.2011 :: 18:16:56:

Я? Я с Него ничего не хочу спросить. Не ко мне вопрос.

:o Да что же это за новая мода - авторы за свои строчки не в ответе??? :-?

Эль записан в 30.09.2011 :: 22:54:23:

записан в 30.09.2011 :: 18:16:56: Я? Я с Него ничего не хочу спросить. Не ко мне вопрос. :o Да что же это за новая мода - авторы за свои строчки не в ответе??? :-?

Это вопрос к тому, от чьего лица написана "Альфа". А это - не я.

А кто? ::) Можно поподробнее узнать об этом парне? Интересно же.. ;)

Эль, Вы уверены, что Пушкин бывал у Лукоморья и говорил с котом?

Конечно, бывал! Это все знают со школы:
И там я был, и мёд я пил;
У моря видел дуб зелёный;
Под ним сидел, и кот учёный
Свои мне сказки говорил.

Во всяком случае, реальный А.С., будучи взрослым, некоторые из этих сказок нам пересказал :)

@ Эль, возможно эта история пера нашего автора тебе кое-что прояснит. Чувствую между тем и этим резонанс, та же волна.

Ладно...

"Я-шел-сквозь-ад шесть недель,и я клянусь!
Там-нет-ни-тьмы, ни жаровен, ни чертей!
А только пыль-пыль-пыль от шагающих сапог!
Отдыха нет на войне..."

Никого не смущает, что Редьярд Киплинг не воевал на  англо-бурской войне?

"За твое здоровье, Фуззи, за супругу и ребят!
Был приказ с тобой покончить - мы успели в аккурат.
Винтовку против лука честной не назвать игрой,
Но все козыри побил ты и прорвал британский строй!"

Никого не смущает, что Киплинг никогда в жизни не был в Судане, и ни разу в жизни не видел воина племени Хадендауа ни живым, ни мертвым?

"Сергей, ты горишь! Уповай, человече
Теперь на надежность строп!..
Нет, поздно!.. И мне вышел "мессер" навстречу...
Прощай, я приму его в лоб!"

Никого не смущает, что Владимир Семенович не воевал в Великую Отечественную?

"Да, скифы мы! Да, азиаты мы!"

Кто-то всерьез полагает, что Александр Александрович Блок
был скифом?

Или кто-то вспомнит о таком приеме, как - писать от первого лица?

"Отец мой Андрей Петрович Гринев в молодости своей служил при графе Минихе и вышел в отставку премьер-майором в 17.. году. С тех пор жил он в своей Симбирской деревне, где и женился на девице Авдотье Васильевне Ю., дочери бедного тамошнего дворянина. Нас было девять человек детей. Все мои братья и сестры умерли во младенчестве.

Матушка была еще мною брюхата, как уже я был записан в Семеновский полк сержантом, по милости майора гвардии князя В., близкого нашего родственника. Если бы паче всякого чаяния матушка родила дочь, то батюшка объявил бы куда следовало о смерти неявившегося сержанта, и дело тем бы и кончилось. Я считался в отпуску до окончания наук. В то время воспитывались мы не по-нонешнему. С пятилетнего возраста отдан я был на руки стремянному Савельичу, за трезвое поведение пожалованному мне в дядьки. Под его надзором на двенадцатом году выучился я русской грамоте и мог очень здраво судить о свойствах борзого кобеля. В это время батюшка нанял для меня француза, мосье Бопре, которого выписали из Москвы вместе с годовым запасом вина и прованского масла. Приезд его сильно не понравился Савельичу. «Слава богу, — ворчал он про себя, — кажется, дитя умыт, причесан, накормлен. Куда как нужно тратить лишние деньги и нанимать мусье, как будто и своих людей не стало!»"

Или кто-то всерьез считает, что настоящая фамилия Пушкина - Гринёв?

А воображение на что?

Вот поэтому у автора _можно_ спрашивать, что у его героев за душой. Автор, конечно, может не ответить. Но не потому что _не может_.

Когда Гюстав Флобер признался, что Эмма Бовари - это он, г-дин Флобер не счел нужным уточнить, кто в его книгах еще - он!

Автор, бесспорно, знает, что за душой у его персонажей. Но это не значит, что то же самое за _ЕГО ДУШОЙ_!

Не значит. Но читательский вопрос в последней редакции сейчас звучит:

Эль записан в 01.10.2011 :: 00:00:47:

Можно поподробнее узнать об этом парне? Интересно же.. Подмигивание

Мне тоже интересно  ::)

Это что? Про прием "от первого лица" на этом форуме знаю один я?
Мне как... Объяснять? Или сразу уходить?

Никто никуда не идет, все дышат ровно, спокойно, глубоко... Ваши веки тяжелеют...

Про приём от первого лица всё понятно. Автор многолик.

К тому же, первое лицо в обсуждаемом стихотворении множественное. То есть, правильней было спросить не о "том парне", а о том мире. Лично меня, вообще-то, удовлетворило перечисление претензий во второй строфе. Но я после вопроса Эль понадеялась, вдруг автор расскажет что-нибудь ещё? А то и целую историю? ::) Но бывают и просто стихи, согласна.

PanchaDevi записан в 01.10.2011 :: 15:58:31:

Но я после вопроса Эль понадеялась, вдруг автор расскажет что-нибудь ещё? А то и целую историю? ::)

Расскажу. В прозе...  :)

А пока...

Случилась однажды неприятная история.
Кто-то пошутил... Кто-то не понял...

И произошла эта история... Потому, что кое-кто не понял, чем модератор отличается от него-же, но не в мундире...

И модератор без мундира ответил!


Ах-ха... Соавторство печали,
С намеком дальним, невзначай-ли
(Пускай кого-то и не звали),
Увы, получится едва-ль.
И все ж замечу: если шутка -
Непонятая - станет жутко
Неодолимым промежутком,
Вот это в самом деле жаль!

Увы... От Севера до Юга
И ветру выбраться из круга,
(как Мудрый учит), выйдет туго,
Но с ветром нам не воевать.
Ни умных слов, ни даже шика...
Слова шныряют очень шибко...
Ужель нелепую ошибку
Ни одолеть, ни миновать?

Читая строчки, рифмы, ноты,
Не раз подумаешь: "Да что там?
Нелепость явная всего-то,
А жребий беспощадно крут!"
Забудьте про чужие льготы:
Их много меньше, чем работы...
Два битых жизнью Дон Кихота
Ужель руки не подадут?

Ох уж эти модераторы (острое блюдо: модератор в мундире)... Админа на них нет! [smiley=viking.gif]

Боюсь, не подадут. Два Санчи Пансы ещё бы нашли общие темы (во время обеда), а Доны Кихоты будут мельницы делить и копьями меряться.

Путь бойца

Если в душу глядят
Непонятных икон образа...
Душу в кровь бередя,
В даль незримую смотрят глаза...
Вспомни! Кто-то сказал?
Может, кто-то тебе сказал?
Ты вошел в этот зал...
В заурядный спортивный зал.
Ты не милостей ждешь!..
Бесполезно читать в сердцах...
Ты однажды шагнешь,
Постигая свой путь бойца!
Время все заберет,
И однажды приходит срок,
Ты - шагнувший вперед,
Получаешь страшный урок!
И хоть что-то поняв едва,
По приказу ты в бой идешь!
Твой учитель кричит: "Вставай!"
И ты встаешь...
Через боль... Через лютую тьму,
Через смерть, что глядит в глаза,
Ты встаешь! Потому,
Что учитель тебе сказал!
Но однажды тебя
Встретит враг, позабывший людской закон!
Будут ужасом явь,
Кровь и смерть, как кошмарный сон!
Из далекой земли,
Где рассвет - как черная ночь,
Твой учитель вдали,
И не сможет тебе помочь.
Вот тогда ты поймешь,
Все поймешь! Ты же вышел вперед!
Держись!
Ты дерешься за жизнь. Не свою, нет!
Ты просто дерешься за жизнь!
Устоять ты не сможешь,
Зато ты научен посметь!
И пугаясь до дрожи,
Ты шагнешь,
Чтоб убить беспощадную смерть!
Ты поймешь, что отныне
Будет бой твой всегда, везде!
Под небесною синью
тебе вечно спасать людей!
Забывая про дрожь,
И в потоках алой крови
Ты из смерти шагнешь
До высот небесной любви...

И под сводом небес
Твой учитель поклон отдаст.
Не кому-то... Тебе!
Ты, шагнув,стал одним из нас...

Песенные стихи. Уж не потому ли сразу вызывают в памяти твоё же "Волчье солнце"?

Достигнуть Валгаллы не так-то и просто,
Лишь верный пройдет по Незримому Мосту,
Пройдет, озирая туманные дали,
Не видя, но чувствуя руку Хеймдалля.

Прощайте, полковник, Вам время настало,
И драккар горит у чертогов Валгаллы,
Чужие ракеты, всесильные в мире,
Бессильны теперь пред клинками Валькирий...

Прощайте, полковник... Но верною ратью
В дверях Валаскъяльва встречают Вас братья,
И путь, что прервался, не прожит, не пройден,
Проходит за сына всезнающий Один.

Прощайте, полковник, закончилась битва,
Не властна надежда, бессильны молитвы...
Но снова откроется Ваша дорога,
Когда призовут Вас рога Рагнарекка.

И снова песня.

Настолько песенная, что не сразу сообразила,  о каком полковнике речь. Получилось обо всех сразу полковниках. И о майорах, лейтенантах, поручиках.

Впереди рукотворный ли ад,
Или, может, неведомый рай?
Пред тобой две дороги лежат.
Выбирай!

Только выбор - всего-лишь игра.
И, увы, предсказуем итог:
За тебя все решат мастера
Двух дорог.

Если хочешь, рискуя судьбой,
В два готовых пути не поверь!
Кто сказал, что дорог пред тобой -
Только две?

Где-то ляжет твой собственный путь,
На котором тебе и прожить.
В чистом поле попробуй тропу
Проложить.

Ага, и получится ни туда, ни сюда, ни рыба, ни мясо. Тыщи дорог, щазз! Промежуточных, дёготь с мёдом.

Чего-то я сегодня злая.

"От уксуса куксятся, от горчицы огорчаются, от перца перечат, от лука лукавят, от сдобы добреют" (с) Алиса в стране чудес ...

Надо есть сдобу... :)

   Рыжий кот

Пусть я волк, но питаю добро к котам.
Не сейчас, не здесь, но ведь где-то там
Для меня, только мне рыжий кот мурчит,
Пред последней бедой поднимая щит.

Для него мои беды - лишь тлен и прах.
В его памяти сестры горят в кострах,
И на все это кот обречен смотреть...
Он - последний боец европейских ведьм.

И судьба легка, и цена тяжка,
И живой он, хоть шерсть ворошат века.
Он - лишь кот. Он не ведает смерть свою,
Только ждет, чтоб ее обрести в бою.

Отступают вдаль за войной война,
Рыжий мех все больше бьет седина,
И не зная горя, тоски, забот,
Защищает Жизнь одичавший кот.

Кот давно не ждет наград от судьбы,
Про "погладить" и то он давно забыл.
Но огонь Творца еще не зачах:
Помнит он - встал посох против меча.

Разум светел, и коготь его остер,
Только мудрость пылающий жрет костер.
И в итоге страшной, чужой игры
Проигравших в битве ждали костры.

Поседевший кот, мой последний друг!
Твое время придет, завершая круг.
Пусть Творец присудит в последний бой
Мне успеть уйти на пару с тобой.

У ведьм же были черные коты?

Это у кого как...