Вода, пародия на рассказ "Огонь"

Пособие для начинающих экологов и любителей... фэнтези

Как хорошо: сидишь у маленького ручейка, ласковый весенний ветерок шевелит волосы и касается лица. В небе - звезды. А если прислушаться, то услышишь музыку - похожа она на тихую печальную песню эльфов. Что бы вы думали? Да, может, я попала в мир Толкиена? Нет. Это лишь вода. Лишь вода. ВСЕГО ЛИШЬ вода.
Казалось бы, ну и что - вода? Везде вода! Дождь и снег, ручьи и реки, моря, в конце концов!
У, люди. Ничто не вечно под луной. И пока можно - слушайте воду, слушайте эту чарующую музыку.
Вот, например, горная речка. Звенит поток, слушаешь - и сердце радуется, хочется бежать за течением и петь. Мало того, хочешь слиться с ней, с речкой, и также петь, как она.
Что ж, это сделать просто: утопитесь.
Шутка.
--
Дождь.. который день он идет уже! Надоел? А вот посидите под ним, без всяких там зонтов, послушайте - даю стопроцентную гарантию. Дождь поет грустную песню, чем-то напоминающую колыбельную (именно поэтому так хорошо спать под дождь).
Добавка. Из моего же рассказа:
…И - ливень. Сплошная стена. Ну и ладно. Пусть дождь пройдет. Зато завтра будет солнечно.
--
Снег! Снег идет!!! Все вокруг белое, сказочное. Бесшумно ложатся снежинки. Но это лишь на первый взгляд. Снег тоже слышно. Это невозможно описать словами. Слушаешь - и спокойствие, умиротворение охватывает душу, не хочется думать ни о чем - лишь бы слышать, как падают снежинки. Хочется только одного: стать такой же легкой снежинкой из миллиардов тех, что падают с жемчужного неба, так же плавно падать вниз и ложиться на землю, чтобы тоже создать эту зимнюю сказку. Не думая в этот момент о том, что завтра растаешь.
--
Река. Медленно, степенно несет она свои воды. Смотрю на отражение на водной глади - едва колышется оно. Осень. Холодно. Печаль. Речка, речка. Мы обе печальны, обе поем одну и ту же песню - грустную; и слеза ме-е-дленно сползает по щеке и падает на гладкую как зеркало воду, тревожит ее спокойствие.
Куда ты уходишь? Откуда ты пришла?
Я вернусь... скоро. И снова будем петь вместе. Одно и тоже.
--
Море. Волнуется. Водяные валы катятся, и, с разбегу налетая на скалы, разбиваются миллионами брызг, сверкающих в первых лучах солнца.
--
Прибой. Волны накатываются на берег, шумя, и снова уходят назад, будто обжегшись о сушу. Кричат чайки, приветствуя новый день, новое, юное солнце. Если долго слушать, покажется - да нет, это реально!.. - что шум моря и крики чаек - это слова песни на грустную мелодию. Что-то похожее на... а, да! Это Песни Тэлери.
Печальный народ - эльфы.
--
Водопад. Ниагарский, в частности. Шум его, как известно, слышно за 17 км. Вот это водичка - олицетворение неукротимой грозной стихии, которая (стихия) кажется ничем. Но она - все. Это жизнь.
Мы сами себя уничтожаем. А река продолжает тихо напевать свою грустную песню, дождик - нашептывать нам о несбыточном, горный ручеек споет о радостном времени, когда главными на Земле были... не мы, вобщем. Кто-то... лучший.
Но это так, к слову.
---
Интересно, где шляется тот, кто сможет дать МНЕ понять, что мои мечты нереальны?.. Что им не суждено сбыться?.. Что все это бред и пережитки детства?..
НЕТ ЕГО, этого убийцы. НЕТ И НЕ БУДЕТ. Есть то, что вселяет надежду и грустную радость в сердце романтика. Это река, ручей, дождь - одним словом, Вода. И я снова выйду на берег моря и вместе с ним буду петь эльфийскую песню про Эарендила. И то, что я не знаю мотива, не имеет значения.

Елки-горелки!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Я же забыла то, на что, собсно, пародия писалась!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

Вот он, шедевр этот...



Огонь



     Красиво: огонь. Смотришь, смотришь и не можешь насмотреться. Языки пламени вьются и изгибаются, пляшут, кувыркаются, переплетаются причудливыми узорами. Хрупкая, ажурная красота - протяни руку, и не будет её. Протяни руку, и ты обожжёшься. Больно руке, больно сердцу: не дотянешься до чуда.

     А можно - сгореть. Вместе сгореть, вместе с этими огненными змейками. Сплясать причудливый танец, изогнуться в последнем экстазе, вспыхнуть и рассыпаться волшебным фейерверком. Несколько секунд волшебной игры, мгновения сказки.

     Больно. Убрать руку из огня, и боль прекратится. Слишком многим надо пожертвовать, чтобы стать одним из язычков пламени. Долго ведь можно тлеть, не вспыхивая. И боль сердечная притупится, пройдёт, и жизнь всё-таки жизнь, пусть без щемящей красоты пляшущего огня.

     Не для меня сказочный танец мерцающих искр, не мне взлететь вверх, оглушая и изумляя всех. Разве что придёт кто-нибудь, усталый и замёрзший, и разворошит тлеющие огоньки, раздует дремлющее пламя, сожжёт моё сердце в жестокой наивности простого желания согреться.

     Где же ты, путник?

SunKitten