***

Звездой упав с неба, включить телевизор,
Увидеть себя в человекопотоке,
Напомнить друзьям — на границе ждут визы.
И вдаль укатить в голубом вертолете.

Из рук уронив драгоценную прелесть,
В безумие впасть и забыть всё, что было.
Но вот снова ноты убрать не успели,
Присесть за рояль и долбить, что есть силы.

И памятен день, драгоценна минута,
Но снова учиться одним быть из многих.
Пока не наступит Последнее Утро.
Когда расстреляют на небо дороги.

Просто дух захватывает, как здорово.

зима молчание весна

Вчера шел снег - он был белый,
Сегодня он грязней, чем мы.
Всё идет как предсказано
В правилах Великой Зимы.
Наши дети не знают про "Битлз",
Зато они смотрят "Дом-2".
Ну что ж, когда нам станет холодно,
В изобилии будут дрова.

Этот номер молчит три ночи -
Где искал ты, его уже нет.
По ту сторону логики,
Говорят, кто-то видел рассвет.
Но когда ты включишь компьютер,
И он выдаст тебе чистый DOS,
Мне не нужно будет гадать,
Как ответить на верный вопрос.

Я не видел тебя сто лет,
Нет нужды узнавать, где ты был.
Я ведь знаю отлично,
Что мой вид до смешного уныл.
Но я вижу в твоих глазах
Искры радости новой весне,
Ведь ты долго искал свое имя,
А оно оказалось во мне.

Когда умрет рок-н-ролл, все будут рады до слез,
Что наконец-то сломались те иглы, что мешали им сладостно жить.
Когда умрет рок-н-ролл, всё это будет всерьез:
Мы будем просто стоять под прицелом людей, готовых нас хоронить.

Когда умрет рок-н-ролл, и виноградник в цвету
Прольет свой сок для меня и тебя, не забывая про страх палачей,
Раскраска наших сердец вдруг переступит черту,
В траншеи лиц заливаясь мечтой о теплом взгляде знакомых очей.

И тогда мы в последний раз закричим,
Чтобы сбить их с толку,
И тогда мы возьмем последний аккорд
Струною звонкой,
Все запомнят этот наш прощальный хит.

И когда мы нетвердым шагом пройдем  
Ещё две ноты,
Хоть подумают, что мы одной ногой
Уже в болоте,
Ариадна нам протянет свою нить.

Когда умрет рок-н-ролл, откроем наши глаза
И удивимся тому, что осталось на свете так много любви.
Когда умрет рок-н-ролл, мы будем в общем-то "за",
Протеста нет, лишь озерная гладь под ногами и сердце внутри.

Когда умрет рок-н-ролл, начнется новая жизнь,
Где нет того, что достало, где нет фарисеев в стране дураков.
Весь дом наполнит уют, и никакой аскетизм
Не омрачит легкой радости ветра в ладонях и смеха цветов.

И тогда мы сложим наши венцы
У главной цели,
И тогда мы будем чутко внимать
Словам апреля,
Не заглядывая в пористый туман.

Лишь тогда исчезнет наш рок-н-ролл -
Наш путь к свободе,
Декаданс прольется как молоко
В поток мелодий,
Растворившись словно утренний дурман.

Стремительный стоп-кадр

Задумчивость небес в кристальном сентябре -
Внимательный укор спещащим жить и делать,
Отчаянный бросок с высот в сердца людей.
В стремительном рывке - остановиться смело

Не каждому дано. Не всякий и поймёт,
Что тот смешной чудак вдруг прошептал смущённо,
Прижав к груди ладонь. Ведь умный - обойдёт
Препятствие чудес походкой умудрённой.

...Я был в таком кино. Я знал его финал.
Но вдруг один шутник обрезал кинопленку.
И вот он - тот момент с названием "стоп-кадр",
И вот - один лишь шанс: свернуть и стать свободным.

КОКОН

Ты не помнишь, зачем это было,
Ты не знаешь, когда это кончится.
Уловить, когда сердце остыло
Всё равно у тебя не получится.

И пускай фонари глядят звездами,
И лицо тебе ветер целует,
Всё равно под метелей заносами
Твой тупик в океане дрейфует.

Словно друга души закадычного
Приютить тебя вечно готов он.
И от голоса мерного, зычного
Ты во сне превращаешься в кокон.

В "Коконе" очень понравилась первая строфа. Песенно получилось, живо

А вот потом сходу читается "...фонари глЯдят звёздами" и не понятно, зачем душить закадычного друга. Это уже начались замечания Дрейфующий в океане тупик - не перебор с постмодернизмом? "Заносы метелей" - тоже странно. И задумалась, а может ли голос быть одновременно мерным (удары гонга, стук капель дождя) и зычным (утробным, мощным).

Второе стихотворение по форме без замечаний, нигде не споткнулась. Но разве во всём виноват рок-н-ролл? Одно утешает - страшная фиолетово-серая масса небытия всё-таки пройдёт мимо нашей кассы. ("Линия Мерфи" - это аллюзия на законы Мерфи или реально есть такой вид траектории, типа, линии судьбы?)

Цитата:

Наверное, оно _должно_ нагнетаться. Но с постмодернизмом лучше бы осторожнее. Этой субстанции лучше недоложить, чем переложить, да. Простая человеческая ясность смысла в поэзии - она как классический стиль в одежде: всегда рулит 

Штампы, обычно, языковые. Затрёпанные речевые обороты. А смысловое наполнение ближе, что ли, к архетипам, к чему-то тому, что глубоко внутри всех и каждого и потому резонирует.

Не читала, кстати, "Гиперион" Дэна Симмонса? В данном случае я вспоминаю историю Мартина Силена, поэта. У него после чертовски долгой заморозки повредился мозг как раз в той части, отвечающей за слова, вербализацию. Всё понимал, чувствовал, а говорить не мог, как та собака (ну не то чтобы совсем не мог, но выходило явно не то, гы-ы... ). Свою великую поэму, сделавшую его мегазвездой эпохи, сочинил именно тогда. За кадром, внутри головы, на одних протообразах, ощущениях выстроил ... симфонию? Ну, а когда речь вернулась - дело техники  Гармонию формы и содержания никто не отменял.

***

На улице жгут пирамиды из листьев -
Опять невозможно дышать.
В такой духоте сердце тянется к кисти,
А руки - немеют писать.

И вроде бы есть красивые песни,
Да комом в зубах хрипота.
И вроде бы есть ещё место для мести,
Но где же тогда чистота?

И я не хочу носить белый костюмчик,
Хоть знаю, что всё же - не танк.
И лучше я выпью бутыль с рыбьим жиром,
Чем сходу пойду ва-банк.

И хочется утром прослыть дзен-буддистом,
Не видя, не слыша речей.
Но ты идешь в кухню, ты хочешь напиться -
И вот - ты уже Бармалей.

Тебя мир встречает презрением Ницше,
И руки - магнитом в карман,
А там тебя встретит не Ганди Махатма,
А Ленин протянет наган.

Знакомый сюжет по компьютерным играм
Предложит нехитрый мотив,
С намеком на то, что не выстрелишь первым -
Ты будешь как Ленский убит.

Куда удалились весны моей, Боже,
Златые, нехитрые дни?
Цитировать - грех, не цитировать - тоже,
А мы по-любому - одни.

И что нам поможет - никто не узнает.
Лишь только Б-г за плечом,
Который сидит и за всем наблюдает,
Нам вызовет с неба ОМОН.

Бывают моменты в жизни, когда я завидую поэтам. Умеют же люди сделать из зелёной тоски мрачную песнь, мол. В общем, сейчас как раз тот момент, и любое лыко в строку. Никакой формальной критики посему, а сплошное созвучие. Правда, первый стих недостаточно тёмен, там ещё бьётся жизнь, трепыхается, тасует бытовые образы, мешает с общекультурными. Буду по второму заморачиваться: аналогично устала от мира, "яма гнусных испарений", голос пророков сдох, и сами пророки тоже туда же, обманутые ожидания, фантики вместо конфет, тухлые кумиры, бессильные божества... А куда отсюда "пойдём"-то? Ке, как говорится, фер? Фер-то ке?*

__
* Рассказывали мне: вышел русский генерал-беженец на плас де ла Конкорд, посмотрел по сторонам, глянул на небо, на площадь, на дома, на магазины, на пеструю говорливую толпу, - почесал в переносице и сказал с чувством:

- Все это, конечно, хорошо, господа. Очень даже все это хорошо. А вот… ке фер? Фер то ке? (Тэффи "Ке фер")

О Золушке и вопросе бренности человеческого бытия

Карета Золушки лишь айсберг молекулярного труда
И скоро в тыкву превратится когда замрет на стрелках жизнь
Её живым воображеньем роскошно выдуманный принц
Закончит жизнь обычной глиной с Невысказанным на устах

А все мечты и все желанья небрежно сбросят в вещмешок
Когда-то может пригодятся ведь не выбрасывать же их
Поэтому вполне возможно однажды явится на свет 
Файл "Золушка1" в гламуре и очарует снова всех