Стихи по Толкиену


    Гвиндор

Это осень сгорбилась понуро
В глубине моих холодных комнат…
Не проси прощенья, друг мой Турин,
Я не судия твоим поступкам.
Разреши не знать твоих стремлений,
Разреши мне ничего не помнить,
Просто посидеть, поджав колени,
С мертвой розой. Высохшей и хрупкой.

Дай мне быть надломленным и старым,
Дай мне отдохнуть от всяких мыслей…
Вечер дышит дымом, дышит хмарью,
Над горами воет дикий ветер.
Снова по холмам сухим и бурым
Осень гонит сморщенные листья…
Не проси прощенья, друг мой Турин,
Я не знаю, что тебе ответить.



    Даэрон

И ветер резкий, и дело, считайте, к ночи,
А он все гладит темные деревяшки,
Сидит, под нос плаксиво себе бормочет
В том смысле, что скопытилась, мол, бедняжка.
- Одна, наверное, помнишь ты это лето,
Одна со мною стонала тогда и пела...
Сидит менестрель и плачет: сломалась флейта.
Дурак какой-то…



    * * *

Скажи мне, попутчик мой, серый дождь,
Не видел ли ты в лесах
Ту деву, прекрасней которой нет,
Чьи очи бездонны, и звездный свет
Запутался в волосах?

Скажи мне, попутчик мой, ветер злой,
Видал ли ты хоть на миг
Ёё среди серых лесных теней,
Поющую звонко, как соловей,
И радостно, как родник?

Скажи, мой попутчик, седой туман,
Не встретил ли ты еще
Ёе, дожидавшуюся утра,
Доверчиво спящую у костра,
Укрывшись одним плащом?

Короткими были былые дни,
Мои золотые дни,
Пока моя радость была со мной,
Покуда за ней не пришел иной,
Она же ушла за ним...

Теперь же умолкли ее шаги
И всюду, куда ни глянь,
Осыпалась выцветшая листва,
И некому более танцевать
Среди золотых полян.



    * * *

Посмею ли петь тебе, если мой голос слаб,
А струны рвутся под пальцами, дребезжа?
Посмею ли звать тебя в час, когда хлынет мгла
И дрогнет в страхе нагая моя душа?

И что мне до имени - имя всего лишь звук,
До странствий, в которых, кажется, я погиб...
Я просто хочу опуститься лицом в траву,
Которая еще помнит твои шаги.

И в жизни, и в смерти, которые суть удел
(Ну, если понятия эти имеют суть)
Я жду тебя, не желая терзаться тем,
Что выпил чашу - сейчас ее унесут;

Что я читал наши судьбы и помню текст,
Но переложить на музыку не смогу;
Что эхом откликнется каждое мое "Где
Ты?" - все на том, нехоженом, берегу.

И осень рассыплет листву на путях твоих,
Зима укроет под белым твои пути,
И я буду ждать тебя тысячу лет земных -
И все равно не смогу тебя обрести.

К чему мне эстель, нелепая наяву, -
А сны мои достаточно глубоки...
Я жду весны, чтоб уткнуться лицом в траву,
Которая еще помнит твои шаги...



    ***

Где ты? В шуме прозрачной от солнца листвы,
В отголосках чужого, но очень похожего смеха
Я искал тебя, только напрасно.
Я пытался, но это нельзя ни забыть, ни избыть...
Ни простить... тоже рифма... а может, усталое эхо
Прежних дел и страстей...
Прежних лет, когда песни слагались вот так, на ходу,
Когда небо, как водится, чище казалось и выше,
А трава - зеленей...
Знаешь, я уже понял: я больше тебя не найду,
Но вот это - последнее! - ты постарайся услышать:
Благословляю тебя...


    ***

Не надо обо мне жалеть…
Развернут свиток на столе,
И между двух соседних строк –
Изгрызенное мной перо.
Не надо обо мне жалеть…
Рисунок пальцем на стекле.
Забытый меч. Забытый лук.
Забытый плащ висит в углу.
Не надо обо мне жалеть…
Пятно – уже засохший клей.
Набросок – правда, вкривь и вкось, -
Овал лица и прядь волос.
Незатворенное окно.
Трактат, заброшенный давно.
И тишина звенит, как медь…
Не надо обо мне жалеть.



   ***

- Отчего ты бледен, менестрель?
Что же твоя лютня не у дел?
- Нем я стал с сегодняшнего дня.
Любит дочь твоя… но не меня…

- Отчего ты бледен, менестрель?
Ну-ка спой, как ты певал досель!
- Я не петь, сказать иду тебе:
Дочь твоя замыслила побег…

- Отчего ты бледен, менестрель?
Или кто задеть тебя посмел?
- Государь, не здесь моя душа.
Без нее не петь мне, не дышать…

- Что ж, иди…
В заснеженном бору
Сел и флейту выпустил из рук.
Стелет вьюга мягкую постель…
Отчего ты бледен, менестрель…


   ***

То ли я далеко ушел,
То ли в чаще таких лесов
Нет простора для голосов...
Одиночество. Хорошо...
Здесь тихи и светлы ключи,
Здесь зимой очень мягок снег.
Успокоеные навек,
Я и флейта моя молчим.
А когда прорастет трава,
Одевая пологий склон,
Мне приснится хороший сон -
Мне приснится, что ты жива.


    Келегорм

Вечер по-осеннему мутно-ал,
В сумраке угрюмые стынут горы...
Как-то странно знать, что Нарготронд пал...
Я любил... наверное... этот город.
Подбираю правильные слова,
С каждым разом медленней и труднее...
Как-то странно знать: Лютиэн мертва.
Я любил... наверное... как умею...
От кострища стелется низом дым,
Листьями октябрь собирает жатву...
Как-то странно, думаю, быть живым
И любить... наверное... нашу Клятву.



   Келебримбор

Мне только сегодня сказали, что он убит,
И я до сих пор не дышу – я боюсь поверить.
Я помню: за этим гонцом закрывались двери,
А я в них смотрел, не мигая: «Не может быть…»
Ему говорили, наверно, а он не внял…
Он ждал меня… звал меня… но не случилось чуда,
Ведь я же поклялся, что сыном ему не буду…
И тысячу раз: я не мог не уйти оттуда.
И тысячу раз:  атаринья, прости меня!..



   Куруфин

Уходящий, просто уходи
И не спотыкайся, уходя.
Все, что ожидает впереди,
Спрятано за струями дождя.
Уходящий, вот тебе порог -
Чтобы только раз перешагнуть.
Я ль тебя в сплетении дорог
Подойду высматривать к окну?
Каждый путь по-своему хорош
И одним концом ведет во тьму.
Не спрошу тебя, куда идешь.
Я не сторож сыну моему.



   Маглор

Вот этот. С искалеченной рукой.
Надломленный. Обугленный как будто.
Безумным взглядом каждую минуту
Кого-то рядом ищущий с собой.
Нет, он не болен. Не садись к нему,
Не слушай зарифмованные бредни.
Он слишком далеко ушел во тьму.
Он - Песнопевец. Проклятый. Последний.



   Тургон

Сколько раз ты снился мне, белый город,
Сколько раз ты виделся миражом,
Обелиском в память друзей и жен,
Умерших меж Аманом и Эндорэ!
Как давно ты виделся – гордый, строгий…
Ты был смысл мой, жизнь моя – или бред?
Был таким, как выстроен, - или нет?
Одному мне грезился – или многим?
Воплощен. Чтоб в мрамор теперь одеться,
В белый мрамор, в шелк золотой знамен…
Семь имен дарю тебе, Семь Имен
И одно свое выстуженное сердце.


   ***

Поэты нынче не в чести,
Стихи не в чине.
Уменье драться и грести
Нужней мужчине.
Так называемый вокал
Уже не годен...
- А я тебя, поэт, видал
О прошлом годе.
Ты будешь много спать и есть
У нас в обозе.
Ты будешь громко петь про честь,
Ветра и грозы.
Но чуть ответственный момент -
Ты ноги в руки...
А главный жизненный струмент -
Мечи да луки.
Мы тоже тренькаем на ём
С утра до ночи,
А спеть - приспичит, так споем
Чего захочем,
И будет слушать недосуг
Твои эклоги...
Бери суму, любезный друг,
И брысь с дороги.


     ***

Время, может быть, и лечит, но не даром.
Время, может быть, и лечит, только плохо.
На стене висит невзрачный календарик -
Тот, где летоисчисление в Эпохах.
Поздним вечером, упрямо и печально
Над линованным листом ссутулив плечи,
Келебримбор, отодвинувший паяльник,
Пишет в Химринг, уничтоженный навечно.
Ночью, щурясь на мелькающие фары,
Очень тихо - для соседей незаметно -
Даэрон, сжимая старую гитару,
Повторяет, что Тинувиэль - бессмертна.

Будем списывать на то, что все бывает,
Что рисуют не одним углем и мелом...
Улыбается улыбкой Корабела
Невеселый билетер в речном трамвае.

Зато я не забыла.
Урра!!!Йольф пришел!!!Добро пожаловать, всегда рады видеть, проходите, садитесь, вам чай или кофе?
А если серьезно, то покусов нет, одни комплименты. Повторю то, что когда-то сказала в ЖЖ. У Йольфа талант во-первых, описывать известные, а посему заезженные и сто раз воспетые образы/персонажи так, что читатель внезапно понимает, что эти самые "избитые и заезженные" на самом деле живые и _именно_такие_. А во-вторых, даже если тема стиша узкая или это стиш по мотивам. Йольф все равно выходит на такой уровень, что передает нам, читателям,кусочек Вечности.

Цитата:


Благодарствуйте!
И спасибо, что тут не поленились этот пост отформатировать Я, как всегда, затормозила с этим важным делом

Цитата:


Если можно, то чаю Без сахара

Цитата:


Я затрудняюсь ответить, нужны они или нет. Потому что я не могу судить, понятно ли оно читателю без отсылки на ситуацию и персонажа...

Огромное спасибо всем
Все,  теперь я точно зазнаюсь

Цитата:
Всегда пожалуйста, но вообще-то по нашим странным правилам форматировать первые посты (которые "сборничек") - модерская обязанность. Мне еще никто за нее спасибо не говорил, а между прочим, приятно :)))

Цитата:

*Maйк Скотт отчаянно соображает, где на гипподроме хранятся чашки и заварка... а ведь были, были!*

Цитата:
ИМХО, в этом смысле вопросы могут быть только по первому и последнему (Гвиндор и Келегорм). Даэрон - совершенно самостоятельный стих и самостоятельный образ, отсылка к Толкину дает тексту _дополнительный_ смысл, а не основной. Три следующих - то же самое. А в "Гвиндоре" и "Келегорме" имена собственные необходимы, но (насколько я могу абстрагироваться от знания сюжета) даже если читатель не в курсе, суть _человеческой_ проблемы героя он поймет, я полагаю. Может быть, не поймет, что она отчасти эльфийская, но это, ИМХО, и не главное.

Да. С посудой вышла рассогласованность, так что можно и посуду, если лишняя есть : )

Новые - добавляй прямо сюда в тред, и можешь дублировать наверху. Обычно (ага, у нас уже есть свое "обычно") авторы сами ленятся в первое сообщение новые стихи тоже добавлять, так что я это делаю уже автоматически. Но если какую, например, правку авторскую внести - то у тебя к "сборнику" тоже есть доступ.
Отдельной темой ничего вешать не надо, пока в этой место есть (ориентировочно до 12 страниц). А поскольку все стихи темы ложатся и в "сборник" наверху, то если читатель пришел читать только стихи, ему тоже будет удобно и не понадобится прочитывать все разговоры, чтобы до стихов добраться. Воть :)

"Даэрона" периодически хожу перечитывать. Пытаюсь понять, почему не работает моя аллергия на "фэнские", "ролевые" стихи и стихи про менестрелей, она у меня пожизненная и по идее мне этот стих должен трижды не нравиться. А он мне нравится до тихого писка. ИМХО, стало быть, он не фэнский, не ролевой и не про менестреля, а про что-то совсем важное и настоящее. Наверно, я и сам дурак какой-то :)

Цитата:


Черт, я щас тресну от гордости
Практически весь Даэрон писался в состоянии страшного вролинга - я тогда как раз отыгрывала его на одной форумке. Разделить, что ли, авторство с персонажем?

Цитата:


Спасибо Только одна маленькая просьба - если не затруднит, звать меня на "ты". "Вы" - это для меня пока сересчур солидно

Цитата:

Нисколько не затруднит.

Огромное спасибо автору за содействие наверху треда :)

Стихи опять замечательные. Больше всего мне нравятся (насколько можно с первого прочтения судить) вот эти: "Где ты? В шуме прозрачной от солнца листвы...", "Отчего ты бледен, менестрель?" и, как ни странно, Куруфин и Маглор оба.

Придирок на этот раз есть, две штуки. В "Не надо обо мне жалеть" в седьмой строке упорно читается лук как тот лук, который едят. Возможно, это субъективная бага моего восприятия. А вот в Куруфине восьмая строка содержит классическую ошибку пишущих не вслух: там два последних слова на чтении сливаются в совершенно неуместный глагол. Ошибка действительно классическая и встречалась настолько часто, что стала одним из распространенных образцов так называемой "авторской глухоты" - когда автор, точно зная, какие слова на бумаге, не обращает внимания на то, что при чтении звучит не то, что написано.
Эта штука из разряда "надо заранее знать, а то ведь и в голову не придет" :) Впрочем, ее легко поправить при желании.

Больше придирок не родилось, погода нелетная (т.е. стихи очень хорошие :)

Кстати, в свежевыложенном есть стихи, которые без контекста (т.е. без знания оригинала) не прочтутся. Например, "Тургон". Поэтому он мне - субъективно - нравится меньше остальных, хотя стих, имхо, сильный.

Цитата:
Не надо из него стреляться. Тем более, что _потом_ там понятно, о чем речь, но вот прямо на этой строке при первом чтении становится странно. Я думаю, это вообще из-за ножа: когда рядом нож и лук, в голове сразу дорисовывается стол :)

Что до второй проблемы, то надо просто помнить опасные в этом плане слова. По моим наблюдениям, лидирует окно в творительном падеже и башня - эта в любом падеже и количестве. Как только перед ней попадает, например, союз "и" (а он часто туда попадает), так и начинается... :)
Еще слово "ад" иногда дает странные сочетания. Только на днях видел у одного юного поэта, на полном серьезе, строку: "Земля покрылась вся огнем из ада" :)))

Цитата:
Кстати, да! Если он там замыслу не противоречит, конечно.

Цитата:
Оттуда же, т.е. из того же самого шедевра:

1. На Востоке, там, где солнце не восходит.
Там, где Тьма расстилает своё полотно.
Оттуда не каждый обратно приходит.
Там Чёрный Замок призывает Кольцо!

Ссылку специально не даю, автора жалко. Ник у его (и соответственно, копирайт) - "Идущий Во Тьму".

Цитата:
У меня в плане авторской глухоты был один ляп, зато ох какой смачный... и то же утешение, что первым обнаружил, но на форум-то повесил сначала, а обнаружил потом. Был то хоть и не особо серьезный, но все же рубай, и первая строка в ем была:
"Твоя любовь - как пенистый ручей" :)))
До сих пор тихо горжусь: перекрыл все рекорды :)

Цитата:
Вот, могу ручей сразу подарить. А места на жестком диске хватит на эту благородную задачу? Таких перлов же, наверное, сотни гигабайт... :)

Цитата:


Да, но мои возможности в плане прочтения таких стихов весьма ограничены

Цитата:


Это верно Просто я как-то не была уверена, что "наверно" - это правильно с точки зрения орфографии. И предполагала, что "наверное" можно будет прочитать без последней "е"...
А может, вообще поменять его на "должно быть"?

(занудно) а я все равно остаюсь при своих, и прикуп мой... ой, не то! стихи очень  хороши, но если отвязать их от конкретики, ИМХО, выиграют.

Хм... Нет, такие стихи... Как же беден русский язык, когда хочешь выразить свои чувства?
Мне очень нравиться... Даже не сказать как!!!
Чисто эльф писал...