Mайк Скотт
|
Ну, я написал. Но поскольку эти (действительно, два) слова еще и попали на больное место... это даже если не учитывать, что писать свои стихи на чужой авторский ставший штампом образ - задача весьма тоскливая... в общем, гарантирую, что результат аудитории не понравится. * * *
Когда болезненный румянец Уже окрасил лик страны, Светловолосый оборванец, Заправив в валенки штаны, Явился в свет из глубины. Стихи медового покроя Жрала салонная толпа, Самодовольна и слепа; Росла над городом волною Чудовищного тень серпа - И пала, судьбы рассекая. Где золото ушло на дно, Он, на поверхности мелькая, Твердил, икая: "Суждено!"
Не замаравши рук расстрелом, Певец разящего меча Пленялся атаманом смелым, Гулял, кутил и, между делом, Слагал осанну палачам, Без промаха и без осечки: Какие ближе - тем давал, А заодно березки, свечки, Иконы, заводи и речки Неудержимо воспевал И, сопли высморкав бараньи В подол очередной жене, Мечтал весенним утром ранним Скакать на розовом коне...
Судил ли бог тебя жестоко, Свои ли темные дела - Страна моя, звезда востока, Зачем и от кого до срока Ты эту мерзость родила? С тех пор, и при любой погоде, Не переводятся они, Живут при свете и в тени, И тот радетель о народе - Любимец быдла в наши дни. ...Как прежде, сходятся приметы, И ночь длинней, и день темней, Но хоть бы без таких поэтов И их чудовищных коней!
|