Спотыкаючись об ноги,
Я перешагнул порог.
Разбегаются дороги -
Много их, моих дорог!
Я бреду себе неспешно
И рыдаю безутешно
Весь в проблемах, как в долгах:
Ждут меня мои дороги,
Бесконечны, вечны, строги...
А я запутался в ногах

Жили хоббиты мирком:
Репа, норка - стол и дом,
Но явился Серый Гэндальф -
Все взлетело кувырком!

Отгремел жестокий бой,
все отмечены судьбой:
Кто - на троне и в короне,
Кто - у норки родовой...

Даже Гэндальф побелел,
Оказавшись не у дел,
Но приперся Ник Перумов -
Все по-новой завертел!

Знал бы каждый свой шесток -
мир бы не был так жесток.
Лучше - поваром в таверну,
Чем - с кинжалом на восток...

Дорога, словно птица - лети, лети, лети.
Еще одна страница - не книги, так Пути.
Избалованный ленью, израненный войной
Вот - светом, краской, тенью - весь мир передо мной.

Прекрасный мир-страница, где будущего блик
На наши ляжет лица, создав единый Лик.
Но лист перевернется - и не найти следа...
Блестит в воде колодца осенняя звезда.

Блестит светло и тускло, оброненный медяк.
Великое искусство - идти за просто так,
За ветром, сном и словом, туда, где жизнь жива,
И не считать уловом ни строки, ни слова.

Пророчат рак дороги
Слепые фонари,
Гуляют некрологи
По лезвию зари.

Залётные туманы
Освоились уже,
Не в рифму ноют раны
На стоптанной душе.

По линиям ладони
Уходят поезда,
И бронзовые кони,
И вещая звезда.

Следы свечей и мыслей
Почти взаправду врут,
О том, что нету смысла
В мелькании минут.

Пророчат рак дороги
Слепые журавли,
Обглоданы пороги
Дождями до земли.

Бесконечного пути убегающий мираж.
Что ты там хотел найти - то, что сам себе не дашь?
Или кто-то запретил - взять, да с места не сходя,
Стоя прямо на пути, пожелать себе дождя?

Сбиты ноги, посох стерт и мешок натер плечо.
Раньше был ты горд, как черт: все "тепло" да "горячо".
Что теперь, английский лорд? Дело к вечеру уже,
Ост меняется на норд - чудеса на вираже.

Виражи-то хороши, не поместятся в руке,
Ты уж лучше покажи, что накоплено в мешке.
Три потери, восемь жил, десять крыльев дохлых пчел?
Ты довольно долго жил и довольно долго шел.

Это все твои сокро... это все твои дела?
Что так лыбишься хитро? Жизнь-то попусту прошла.
Дело к ночи, бес в ребро, малым детям - на горшок,
Скупердяю серебро, а тебе - пустой мешок.

А тебе - конец пути, убегающий мираж.
Может, сможешь там найти то, что сам себе отдашь.