Наконец-то я дозрел до того, чтобы выложить на всеобщий суд свои скромные творения. Не обессудьте, уважаемые форумчане, стихи я писать не умею и делаю это крайне редко, обычно либо во сне, либо в бреду. Но вот кое-что у меня в свое время получилось, может, кому-то и приглянется, а может и нет. Мне, в любом случае, интересно узнать чужое мнение))) Так что вот:


    Это просто дождь...

Это просто дождь,
Зеркала иллюзий.
Ты уже не ждешь,
Завязался узел.

В пламени свечи
Перекресть прицела.
Только не молчи,
Ты же так хотела.

Разбежаться ввысь
Прямо на осколки.
Приказать: "Дерись!"
Как другие волки.

Рваное на снег,
Ты же так хотела.
Набирай разбег,
Холодеет тело.

Остывай и вновь
В призрачную битву.
Сдерни, как покров,
Смятую молитву.

Для тебя ведь нет
Ничего святого,
И хранит от бед
Только тяжесть слова.

Для себя сама
Скудость милосердья,
Раздаешь сполна
Поцелуи смерти.

Разрываешь цепь,
Чтоб сплести другую.
Накрывает степь
Чашу медовую.

Но уже не ждешь,
Ты же так хотела.
Прорасти сквозь рожь,
Разлететься пеплом.

Слезы не дрожат
В зеркалах иллюзий.
Ты - моя душа,
Завязался узел.





    * * *

Воды туманным укроются саваном,
Сосны поют погребальную песнь
Тем, кто, прикрывшись разорванным знаменем,
В травах ночных упокоится здесь.

Росные капли опавшими звездами,
Стынут в груди наконечники стрел.
Так и останется просто вопросами
Все, что когда-то сказать не успел.

Песнь не дописана, сны не разгаданы.
Кто-то решил, что я жить перестал.
Кружат вдали надо мною, нежданные,
Словно стервятники – ангелы сна.

Смежатся веки, за темными далями
Снова увижу родные холмы.
Снова пройду между маками алыми,
Снова услышу полет тишины.

Вновь поднимусь полустертою тропкою,
Из-под руки огляжу поворот.
Выбежит Смерть непослушной девчонкою
Старого друга встречать у ворот.

И рассмеется задорно, нетленная,
В омуте глаз бесконечность времен.
«Здравствуй. Устал? Уж постель приготовлена».
По ветру золото кос, словно лен.

Я улыбнусь, опьяненный мгновением,
Молча любуясь ее красотой.
Как же хочу раствориться в забвении,
Чтобы навеки остаться с тобой.

Но не сорвется растерзанным шепотом
Имя твое с холодеющих губ.
Имя принявшей когда-то безропотно
Душу мою из протянутых рук.

Тихо вздохнула, печалью охвачена –
В шелке волос колокольцы звенят.
Та, что Судьбою нам всем предназначена,
Нежной улыбкой отпустит меня.

Всходит Луна над поляной поверженных,
Филин чела осеняет крылом.
Но разливаются в кронах безветренных
Отзвуки рога, горя серебром.

Крики тревожные, лай, пламя факелов,
Ржанье коней, тихий шелест молитв.
И облегчение радостных возгласов
Эхом в ушах: «Менестрель еще жив!»

Приветствую, Гэлиан.
Приятные стихи. "Старая романтика, черное  перо"- я рад, что "Менестрель еще жив"
Во втором стихе откровено зацепило нестандартным образом - Смерть - маленькая девочка. И весь стих приобретает какое-то удивительно тонкое звучание...
Спасибо!

Гэллиан, приветствую!
Тоже повторюсь, что стихи мне нравятся, и есть куда расти, над чем работать (к покусам уважаемого коллеги Майка Скотта мне добавить нечего).
Второе - просто завораживает, кстати, согласна с Крысом, образ Смерти цепляет своей нестандартностью.  А лично меня зацепил еще и..уютностью, что ли?