Что-то типа дневника Кэрлиена. Запись первая. 23 апреля 2003 года

Настроение – злобно-мастерское. Почувствуйте себя барлогом. В смысле, очень повезет тому, кто попадется мне под горячую лапку.
Еще недавно подготовка к игре выглядела более-менее цельной. Сейчас ощущение, что все разваливается на куски. Не то, чтобы что-то кардинально изменилось, но до игры осталось чуть больше двух месяцев, а в мае-июне я буду заниматься учебой и еще раз учебой. И для игры буду делать только то, что по тех. обеспечению. Итого на все про все время до 4 мая – до сыгровки. Ну, грубо говоря – две недели. Барлоги наши драгоценные до меня с 23 февраля добираются (о, сегодня круглая дата – 2 месяца как). Наши орки… Ох, дальше уже нецензурно. Почему человека ни о чем нельзя попросить? Почему, если я прошу человека, ЕСЛИ он будет общаться с другим человеком, передать мой вопрос, тот не может этого сделать, а в хамской форме мне отказывает? Я же не прошу его специально звонить. Не понимаю. Честно, не понимаю. Видимо, у меня другое воспитание.
Вчера пытался устроить сыгровку. Человека не будет на общей сыгровке, не может она прийти. Хорошо, я прошу ее и тех, кто играет с ней в паре прийти ко мне. Причем второй девушке уходить в 8, о чем я честно предупредил. Сначала я в 12 часов дня получаю письмо: мы к тебе придем сегодня после 19:30. Дивно. Хорошо, хоть не в 5 часов вечера сказали. Дальше часов как раз в 5 звонит мне этот идиот, в смысле майя-идиот… то есть идеолог – есть у нас такая профессия в Ангбанде, и говорит, что они смогут прийти на час раньше. Ну, замечательно, тем лучше. А дальше мы с Элин их до половины восьмого ждем. Звоним им на мобильник около 7, они говорят, что уже идут. Ладно, в 19:35 они соизволили явиться. И тут выясняется, что про сыгровку они ни сном, ни духом. Склероз. И не готовы они вообще… ладно, с идеологом-то я сценку сыграл – ни на чем, просто пара фраз, хоть образ посмотреть. Но он как раз на большой сыгровке должен быть. А птичку эту идиотскую я так в игре и не посмотрел. А больше возможности у меня не будет. Потому что дел еще по горло. Игротехника не доделала, а еще внутрикомандка. А еще не уточнен общий таймлайн, на который мы завязаны. И неясно, будут ли на игре рации. Если не будет – можем вешаться сразу. Всем Ангбандом.

Сижу, пытаюсь разобраться, что и когда я делаю в Москве. Жду писем их Москвы. От нескольких людей. Безуспешно. А от этого зависит много чего – мне же все с поездкой надо уточнить – и с кем я когда встречаюсь, и где я ночую.
А вообще я туда собираюсь ехать ДР праздновать, только где я это делать буду, пока неясно. Помещения нет. А человек, у которого я собирался праздновать, как раз на эти выходные уезжает из Москвы. В общем, не знаю ничего ни про кого.

И клинок не готов – а я хотел с марта тренироваться. Угу, сейчас. Мне бы хоть с Натали – Майтимо нашим – поединок поставить. Но тогда надо будет клинок в Москву тащить. Вариант, конечно.

В общем, настроение у меня "прекрасное", самоощущение: "я хочу свободы и покоя, я б хотел забыться и заснуть". Стихи не пишутся, ходы тоже.

И в Питере опять похолодало – вчера было +17, сегодня - +6. Дивность, блин.

И коннект никакой.

Да с Москвой-то ладно - не одного по e-mail достану, так другого, а там пнут. Ну, или позвоню в крайнем случае - впервые, что ли.

С этими тяжело, с игроками моими. куча понтов, и у каждого свои, причем все хотят, чтобы я угождал именно им. А я на всех один. И вымотанный.

Между прочим, Рейнджер прав. Кроме того, Кэр, откуда тебе известно, как пожизневка сложится? Надо готовиться в том числе и в руководители.
Нет, как я на своего фюрера посмотрю. Ей молок б давать! Вот наборчик персонажей в ее подчинении:
- крепкая и сильная "кавалерист"- девица лет 45;
- адвокатова жена, вечно беременная и в прострации;
- экстравагантная филологесса;
- толстая инженерша(я), пережившая декрет.
Все четверо соискатели и аспиранты, причем в разных местах. Двое друг друга едят.
И надо , чтоб работали....
Поэтому, "тренируйся,бабка, тренируйся, Любка".

А я согласна с Лемуром. Мастерение - отличная тренировка навыков руководства. А они могут пригодиться не только в ролевых играх.

/me  печально смеется:
1) До игры три недели, полигона еще нет, разрешение на парк будет стоить 300 беаксов, а общий взнос - 400.
2) Игроки расползаются со словами: ты что, через месяц игра по Сильму, мы не можем, нам не до того, нам готовиться надо. Речевки они чтоли разучивают?!
3) Две деревни из трех переходят в разряд виртуальных.. игроков нет и не предвидится.
4) Из 40 человек у трети это первая игра. Самый популярный вопрос: а  что это такое?
5) Только что отослала читать Раисино пособие "как не надо писать квенты" барда, притащил мне квенту с числом трупов, превышающим общее население мира. На мое возмущение следует ответ: ну где твоя романтика?!
6) Каждый игрок требует плюшки по полному дндшному разряду... интересно..с колько магов и целителей нужно на игру на 40 человек? Нет, не угадали! 80! Потмоу что каждый хочет и того, и другого и побольше! И можно без хлеба.
7) Трое файтеров не допущенны к боевке из-за безопасности.. да, а объяснять им, что они будут драться паралоновой дубиной это как.. о моей безопасности кто-нибудь подумал?
8) Мастер по боевке смещен нафик за  безделье.. два месяца от него правила боевки ждали.. хватит.. а заменить некем.. ща будут перерывать сеть в поисках подходящих правил....
9) на роль героя-любовника, как оказалось, поставлен 15летний шмендрик.... леди его задавит габаритами.. нужно срочно менять...
10) Мне кто-нибудь скажет, зачем мельнику философский камень. который не будет делать золото?!
11) Да чтобы я еще раз.... когда-нибудь... да хоть за любые деньги!!! Ну да... да.. уже есть планы на следующий сезон

Сарин, я тебе, как коллега коллеге, очень сочувствую. Попробуй посмотреть приавла по боевке к Новым Путям. Может, что-то пригодится.

Лемур, на самом деле, такие вещи часто проходят со временем. Я еще недавно вообще никаких эльфов не играл. И никаких светлых.

Тут вроде бы мысли вслух. И вроде бы для всех. Поэтому выкладываю сюда, а не отдельным тредом.

Зарисовка. Попытка поймать ощущения

На Урале отменили весну.
Когда я ложилась спать в четыре часа утра, то за окном была весна. Но по каким-то непостижимым законам, согласно приказу по неизвестному ведомству Небесной Канцелярии в десять часов утра была объявлена зима. Холод. Ветер. Метель.
А на градуснике минуса. Почти на десять делений ниже загадочной «нулевой» отметки!
Но если выйти на улицу…
После трех недель изнуряющей духоты, когда пыль тоннами витала в воздухе... После этих мучений подставить лицо холодному ветру. И стоять. Стоять так не шелохнувшись, пока кожа совсем не перестанет что-либо чувствовать. Захлебываться порывами ветра, от которого не защищает легкая одежда. И этот цепкий холодок пронизывает все тело, обновляя тебя.
Ах! Станцуйте вальс с порывом ветра. Недолговечно, но – красиво! И раз-два-три, раз-два-три… Поземка вьется у ног, словно в такт. Раз-два-три, раз-два-три! Вы Северо-Западный*? Что же, станцуем! Нет-нет, ваш Южный брат не любит вальс.  Мы танцуем с ним румбу…
А снежная крупка кажется обжигающе-горячей, когда попадает на лицо…
А когда вернешься, вбеги в комнату, закрой дверь и распахни настежь окно.  Вы ко мне в гости? Прошу!
Ветром и снегом.
И – ликующе-звонко – пугая несчастных прохожих…
A laita!

-------------------
* А ветер действительно был именно северо-западный... Ветер - от Манвэ. Холод - от Мелькора... 

11 день знака Бъорг уже закончился. Здесь второе мая тоже заканчивается.
Спасибо всем вспомнившим.

По мотивам...

Если вам со мной плохо/неинтересно/скучно/не нравится - развернитесь и уйдите. Только не надо бить в спину. особенно, если я считаю, что вы эту спину прикрываете. Неприятно, между прочим.

Пост... - очередные черновики о...
(категория "Ночной бред")


Чужие мысли и чужие ноты -
Что за беда.
Была всесильная забота -
Да в холода.
Была бесмысленная повесть
О сотнях лет.
И я в проклятье успокоюсь
От мелких бед.

Не помяни меня в своих молитвах
И ни о чем
Не говори, прошу, мне в битве
Своим мечом.
Одна расплата и одна забота -
Наш долог век.
Придет всесилная дремота,
Как белый снег.

Придет, укроет Средиземье -
Увидишь сны.
Придут холодные поверья -
И до весны,
пока еще остались травы,
Там глубоко,
То, были ль мы когда-то правы? -
Мы далеко.

Мы там за гранью, там за краем,
За бездной лет.
Ответь, во что же мы играм -
В чужой ли бред?
Зачем беда? Зачем забота?
Зачем судьба?
Придется всесильная дремота -
Путь в холода.



Не возвращайся.
Я только прошу не возвращайся домой.
Прошу лишь не кайся
И не склоняйся
Пред старой судьбой.
Написаны книги о были и боли,
Но их не читай.
Рассказана повесть,
Но не успокоясь
Приходит к тебе твой май.
Тебя он оплачет,
Тебе он оплатит
Дорогу домой, как билет.
Тебе он отплатит,
И, может, заплачет
О Повести лет.
Но не возвращайся.
Да, не возвращайся,
Не кайся пед сном и судьбой.
Дописана повесть,
Но не успокойся,
Пока строки пишут тобой.

Мое. Невычищенный бред, которому до нормального опубликования еще о-очень долго.
Вообще это к Макалаурэ. Как ни странно, постИсходовское.

Не, бред. Поток сознания, практически не отсекаемый. Вот если дочищу, будет не бред. А пока бред.

"Пришел в полнейшее изумление" Немного устаревшее - из 19 века.

Я написал - "оторопел", как думаете, подходит?  Рина и Рейджер! Спасибо!
(а контекст потом дам... В "Заповеднике")

Я вернулся.
Из бреда и сна - я вернулся.
И мне, увы, но не оглянуться
Назад. Туда,
Откуда я нынче ушел...
Ты знаешь, морская вода
Похожа на ощупь на шелк,
Похожа... На редкостный бред
Эта книга о тех, кого нет.
Оставить ли след
Удалось в чьих-то душах
Иль нет?
Ты просто послушай,
Прислушайся - слышишь?-
Над/за горизонтом, то громче, то тише
Ступает рассвет.

Холодные строки... но я не о том,
Я вернулся
Из памяти в нынешний сон,
А, быть может, кошмар,
Вернулся, бессмысленных звуков
Опять суета меня затянула.
А я... Я их просто не слышу.
Сейчас будто крылья расправлю
И выше, все выше, все выше...
Насмешливый дар,
О котором я прежде не знал.
Не знал, что он лишь обман.
Ах, как жаль! Как туман,
Рассеются сны.
Или жизнь.

Я вернулся.
Из холода, тьмы и судьбы
Не моей, но чужой.
Вернулся. Домой.
Из дома чужого, что был
На миг лишь родным -
Вернулся в _свой_ дом.

И только морская вода
Похожа на шелк,
Когда утекает сквозь пальцы...
Я вновь возвращаюсь туда,
Чтоб вернуться обратно.
Ты знаешь, здесь только прошел
Теплый дождь. Наверно, напрасно,
Он понял меня так превратно,
Но все же... Но я не о том.

Я снова вернулся.
Чтоб снова вернуться туда.
Чтоб после вернуться обратно.
Две памяти, и между ними
Я брежу. Я жду возвращенья -
Неважно куда.
Нас просто соединила вода
Морская. Как невероятно.
Просить за другого прощенья -
Как это смешно.
Заняться делами своими
Пора мне. И дождь ведь прошел.

О чем это я?
Я вернулся.
Вернулся домой.
Я. Вернулся.


Да, если нужны будут какие-то объяснения по тексту - в приват.

Что смешно, это выросло из одной фразы. Я всего лишь хотел написать, что я вернулся в город. А оно взяло и...

Класс!
Оба стиша

Кэрлиен, Фредушка, а может, эти два стиша положить еще и в "Музыку Арды" отдельным тредом?

Хочется жить – или уже умереть.
Падают капли – уходит вода в песок.
Ты подожди еще малость - и выйдет срок,
Вытечет жизнь – придет милосердная смерть.

Ты подожди. Да только в ответ – гроза.
Ты подожди. Останься-ка сам собой.
Ты подожди - уже начинается бой.
Хочется жить – но почему-то нельзя.

Хочется жить – да кто же тебя спросил!
Вышли года – значит, и вышел срок:
Падают капли, уходит вода в песок.
Значит, на большее мне не хватило сил.

Все смешнее. (тяжело вздыхая) На самом деле, кажется, это вообще Фингон. Или от имени Финдекано (угадайте, кто). Бред...