Я не пишу стихов давно,
Я позабыла вкус созвучий.
Привычных дней поток тягучий -
Как камень, что увлек давно.

Я не пишу стихов давно,
Я позабыла радость боли.
Пусть есть покой, но нету воли...
И нет друзей? - а, всё равно.

Я не пишу стихов давно,
Да, я теперь совсем другая.
Но прошлого - не забываю.
И я вернусь еще. Иной.

Мое, примерно март 2001 года.

А теперь комментарий.
Ваще-то говоря, за такие вирши надо драть. Ибо отчасти они всегда будут рисовкой. Не можешь - не пиши.
Но я хорошо помню свое состояние, когда ваяла этот стиш. Дочери - три месяца (то есть бессонные ночи), я еле-еле закончила "Тибетскую живопись" и сижу одновременно в диссере и второй переводной книге. Стихи отчаянно просились, но... не шло.
И сей вирш был единственным способом пробить эту неспособность писать. И - пробил.
Кстати, он даже, кажется, был потом опубликован у нас в журнале...

Кар, я ошибаюсь, или для тебя выложение этих стихов - такой же таран, а? 

Вот это да...
Нет, это явно - вот это да! Роскошь!

Да, а теперь я Альвдис отвечу.

Цитата:


Надо, не спорю. Вот я сам себя и драл... пару месяцев подряд. Пишу же - никуда не делся. Пишешь не потому, что мнишь себя великим поэтом, а потому, что таким образом разум догоняет чувство, запечетлевает момент - и он остается. Иногда рифма удачна, иногда нет. Но ведь люди не ради рифм пишут, и даже не ради оценки.

Это, видимо, судьба тех, кто уже "вкусил от чаши Одина", и еще хочется - а дают не всегда.

Спасибо всем за похвалу. Я старалась страдала. А вы говорите - блеск...