Когда в окошке мало света,
И скучен день, и лета жаль -
Строкой осеннего сонета
Вдруг прорывается печаль.

Летит сонет листом багряным...
Но, черт возьми, не в этом суть!
Ведь даже осень, как ни странно,
Нам не мешает отдохнуть.

И дождь холодный - не помеха
Друзьям за праздничным столом,
И серый кот - комочек меха -
Готов согреть своим теплом...

О прошлом не грусти, поэт!
Есть друг, есть осень... Смерти - нет!

(6.10.03)

У всех фломастеров разный вкус,
У слов очень разный цвет.
Своей профессии тяжкий груз
Готовься нести, поэт!

Терпенья дозу прими на грудь
И приступай уже как-нибудь…

Художник краской измазан сплошь,
Скрипач ошалел от нот,
А слово - как ты его поймешь,
Не взяв на минутку в рот?

Забудь пипетки, лорнет, ланцет -
Слова боятся таких примет.

Слова сладки и слова горьки,
Прохладны и горячи.
Они варкаются, как шорьки
И ухают, как сычи.

Есть те, что послушней рабов иных,
Но плох из них был бы слог и стих.

Прыг - на язык, а потом на стол,
Потом на бумагу - скок,
А там упрямится, как глагол
И тявкает, как предлог…
Когда б ты силы в себе нашел,
Ты жизнь такую бы тоже вел,
И прыгать ты бы тогда сумел,
И сделаться словом смог.

Так волны бьются о старый мол,
Суда покидают док…

     * * *

Столетья в вечности мелькнут
горохом лет,
сухим песком.
Неумолим поток минут...
Сложить сонет?
Скажи - о ком?

Скажи - зачем? Бумажный хлам,
занудный стон,
унылый вид.
Кто доверяется стихам -
тот видит сон,
хотя не спит.

Нам дорог завтрашний закат,
лесной цветок
и плеск волны,
но смерть они в себе таят,
они на срок
обречены.

Горит бумага. Память врет.
Умрет, скорбя,
остаток дня.
И нас с тобой никто не ждет,
лишь я тебя,
и ты меня.