"Золотой" цикл


    Брату

У слова "брат мой" золотистый вкус,
У слова "брат мой" терпкий винный запах...
Крадётся кошка-ночь на мягких лапах,
Но между гранями несбывшихся кошмаров
С твоей рукой я ночи не боюсь.

Ладонь мне пальцы тонкие сожмут,
Заставят снова подниматься к небу,
И я - как низко бы не пал, каким бы не был -
Ладони той не в силах оттолкнуть...

И шепчет мне вода в седом ручье,
И ветер, скрывшийся в сосновых лапах:
"У слова "брат мой" - земляничный запах,
У слова "брат мой" - золото лучей..."


    Плач по братьям

Пальцы до боли сжаты.
Холодно стало в мире...
- ... было четыре брата,
Было - всегда - четыре...

Как у любой из женщин,
В горле - комком слякоть.
... гордости мне б поменьше -
Может, смогла б заплакать,

Да над слепой утратой
Вскинуться в бабьем вое...
- Было четыре брата...
Было. Осталось двое.


                     "Я тебя никогда не забуду..."
    * * *

Встреч, наверное, больше не выпадет нам,
Разделила волна берега, твой и мой...
- Я пошла бы навстречу тебе по волнам,
Если б ты захотел возвратиться домой!

Задрожала ладонь, отпуская ладонь,
Задрожала свеча на холодном ветру...
- Я пошел бы навстречу к тебе сквозь огонь,
Я живу для тебя, я с тобою умру!

На другом берегу догорят корабли,
И холодную землю умоет рассвет...
- Я пошла б за тобою до края земли,
Я б тебя дождалась через тысячу лет!

Рассыпаются искры несказанных слов,
Высыпается время песком из горсти...
- Я к тебе бы вернулся на крыльях ветров,
Но они только душу вольны унести...


    * * *
                          Ане "Берену" Гончаровой
Посмотри - под дождём травы клонятся,
На душе неспокойно и ветрено.
Солнца нашего белое золото
На безверия горечь разменяно...
Только знаешь - не надо печалиться,
Надо верить во всё, чему верится.
Мы ведь живы не силой отчаянья, -
Живы верой, что нужно надеяться.


    Молчание

А я - молчу, когда-то замолчав...
Нет сил в Словах. Нет смысла в моих песнях...
В руках моих - осколки хрусталя,
Разбитого гранитом чёрным. Звёзды гаснут
И падает на землю тишина...
Где силы взять мне, чтобы встать с колен,
Найти Слова, ответить, и Звезду в ладонях
Поднять к сияющим рассветом небесам?..


    * * *

Прежде чем прослыть мудрецом,
Сколько нужно прожить торопливо?
Сколько раз на краю обрыва
Улыбнуться ветру в лицо?
Сколько раз пропустить рассвет?
Сколько раз потерять надежду?
Сколько раз умирать надо, прежде,
Чем поверишь, что смерти нет?..

                             
   * * *
                          Агнете
Нести свое распятье на плечах
Легко, - как улыбаться незнакомым.
И мы идем по солнечным лучам,
Сверяясь с сердцем, словно с камертоном.

Кого дорога в небо позовет,
Тот больше не изведает покоя...
... и мы идем с надеждой в горизонт,
И небо нас встречает - золотое...


                   "Я знаю, что кровь пойдет, когда иссякнут слова." (с)
   * * *

... И под ладонью лопнула струна,
Осколком песни в кровь поранив руку.
И в горле кровь. И снова тишина
Дрожит под пальцами и ожидает звука.

Я знаю - тишина всегда поет
За тех, что свои песни не допели.
Я знаю, что окончится полет
Стрелы, когда она достигнет цели...

Стрелу в полет пуская, тетива
Была права. И знала все. Не так ли?..
... я знаю, что заменят кровь Слова,
Когда от крови не останется ни капли.


    Niger, ruber, albus

Есть тишина, как боль. Тугой комок
Из черных лезвий. Сломанные пальцы.
И кольца перепутанных дорог
Опять змеей свиваются у ног,
И - страх уйти, но больший страх - остаться...

У тишины-осколков вкус вина, -
И вкус вины. Несдержанного слова.
За перевалами оставлена весна,
Оборвана под пальцами струна,
Стрела опять к полету не готова...

Есть тишина... Хрустальна и прогрета,
Она прозрачна, как родник лесной,
Чиста, как солнце в середине лета,
В неё выходит каждый, как к рассвету...
Я преклоняюсь перед этой тишиной.


    * * *

Пробит насквозь. Пою на острие,
А кровь и звук сливаются в дуэте.
На бьющей между пальцами струе
Играю, как на звонкой арфе лета.

Один аккорд, - и оборвется вдруг
Созвучие, и дрогнут мои руки,
И в тишине замрет последний звук,
И места не останется для звука.

И, вторя не-звучанию струны,
Ко мне подступит поступью искристой
Мгновенье Истины. Мгновенье Тишины.
Мгновенье, много большее всей жизни...


    * * *
       Ещё одно неполиткорректное посвящение

- Вместе прозвучат
наши имена:
Берегов-то два -
а любовь одна,
Хоть и руки врозь -
а разрыва нет.
Назовут тебя -
вспомнят обо мне.

- Вместе прозвучат
наши имена:
Жизней хоть и две, -
да вот смерть - одна.
На одной заре,
на одной войне...
Назовут тебя -
вспомнят обо мне...

- Лорд или вассал,
трус или герой,
Первым назван я, -
но всегда второй.
Может, не со зла...
но к чему мой стих?
Назовут - меня.
Вспомнят - о других...

- Станет, в час когда
пропоет сигнал,
Первым, кто себя
сам вторым назвал.
Видно, небом дан
этот перевес:
Назовут - всех нас.
Вспомнят - о тебе.



    * * *

...а с точкой, исчезающей вдали,
И в сердце что-то гаснет постепенно.
Нас не увозят больше корабли,
Но поезда - достойная замена.
 
Не все ль равно - причал или перрон
Нам разрывают стиснутые руки,
Крик волн или колес натужный стон
Поют в пути нам песню о разлуке?
 
Не все ль равно, причал или перрон?
Но вера всё-таки во мне не отзвучала,
Что я когда-то сяду в тот вагон,
Который ты дождешься у причала...



    * * *

Мы пили мёд и перетягивали струны.
Звенело лето под моей рукой,
И я дышала золотой рекой,
И мир был звонким, солнечным и юным.

Мы пили лёд, и струны ранили ладонь.
Переставая верить в правду света,
Я забывала золотое лето,
В отчаяньи уставившись в огонь.

Мы пили горе. Струны лопнули давно,
А наше лето забросало снегом.
Я, одинокая, стояла перед небом,
И плакала, и пела об одном...

Но тем, кто выпил горе, как вино,
Пить счастье, словно мёд, судьбой дано.



     * * *

Я пишу о Вас песни. Плохие. Да, прямо на парах.
Все слова так банальны... А, впрочем, любовь не банальной
Быть не может - затерлась давно... Да, терзаю гитару,
Ухитряясь терзать её редкостно немузыкально.

Вас хватил бы удар от игры моей. Да-да-да-да, и не спорьте!
Вы в отличие от своего... хм, вассала, родились со слухом.
Да, Dm - E - Am. Всё стандартно, как горы и море,
И, опять же, банально, как пенье стрелу отпустившего лука.

Всё банально... и больно. И стыдно, что я так стандартен,
Но сказать что-то большее - это к тому, кто умеет
Говорить о любви и о боли красиво, и просто, и ярко...
Не ко мне. Я - о Вас - так легко - не смогу. Не посмею.

Вы прекрасны. Вы - Лорд Мой. Вы - вся моя жизнь, и не меньше.
Вы верны, благородны, и куча других дифирамбов...
... Вы - мальчишка с живыми глазами и тысячей фенек,
И у Вас "незачет" по руслиту и "хвост" по истграмму...

Ваши волосы словно вобрали сияние солнца,
Вы их - в хвост, прихватив на затылке китайской заколкой...
Вам дано свято верить, что все, как всегда, обойдется,
Даже если путь к счастью опять будет трудным и долгим...

Вам семнадцать... Ой, нет, Вам же было на днях девятнадцать...
... Вы погибли - я ноль в плане дат - где-то в Первой Эпохе...
Я завидую Вам - Вам дано никогда не бояться,
И твердить - здесь и там - что не так уж на свете все плохо.

Вы погибли в плену. Вы живете в соседней квартире.
Очень странно, что мне это вовсе не кажется странным...
... я пишу о Вас песни. Плохие. Ужасно плохие.
И показывать Вам их, конечно, ни в жизни не стану.
     
   

1. Ответов на Лору там даже больше, чем можно заподозрить с первого раза, но именно "Нигер, Рубер, Альбус" ответом получился как раз случайно...
2. А вот как скажу, что я ориентировался на квэнью, а там "брат мой" - одно слово...  Если серьёзно, это уже особенность (или даже косяк) восприятия - воспринимаются эти два слова, как одно, и всё тут.
3. Ладонь. Принадлежит герою. Там же написано - "мне". 
4. Многоточия. И передача оных курсивом. Пишу я в "Блокноте". Дальше объяснять, что и почему?..

Про "много большее".
Косяк или особенность, можно называть и так, и так, личного восприятия автора. Для него слишком нормально употребление конструкции "большее чего", вместо "большее, чем что". Пошло с бунинского "Прекраснейшая солнца". Прижилось. Не убивается.

Спасибо за занудство, учту. )

Стихотворение мне понравилось. Вечная тема, но оригинальный ракурс взгляда. И ритм - плавный, укачивающий, не то поезд, не то волны.
Теперь покусы, а как же без них?
Во втором четверостишии повтор местоимения "нам" выглядит затычкой в строке. В третьем четверостишии в строчке "Но вера всё-таки во мне не отзвучала", "все-таки" опять же выглядит затычкой. Это происходит потому, что текст стихотворения достаточно плотный, а служебные слова, употребляемые часто и кучно, его рассеивают, смазывая впечатление.

Спорить - это замечательно, поскольку предполагает различные видения одного стихотворения.
А с чем конкретно вы спорите? С тем. что выглядит затычкой или с тем, что большое количество местоимений рассеивают плотность текста?
Кстати сказать, мы такие "затычки" называем ужами

Нинквенаро, во-первых, приветствую на форуме и говорю очень запоздавшее, но искреннее "Добро пожаловать!" :)

Во-вторых, прямо сейчас откомментировать все 12 текстов не смогу, потому что делать это на бегу - недопустимое неуважение к текстам, а подробно не успею. Поэтому, если позволите, скажу впечатление в целом: да, Бунин чувствуется, причем имхо сильнее всего - в Niger, ruber, albus. И этот текст - один из лучших, если не лучший. Очень хорошо работает здесь это умело использованное сходство (а смысл, конечно, свой собственный, как и должно быть).

Понравилось в стихах многое: искренность, накал и глубина чувства, в принципе очень и очень приличная форма.

Теперь что не понравилось, увы: образный строй в целом. Кое-какие тексты просто перегружены стандартными символами в стандартной же трактовке. По "фэндомским" (то есть, ненастоящим) меркам, конечно, по стреле на текст - это реализм такой. Но если мерить не игрушечно, то столько стрел, звезд, крыльев и прочих огней выдержит далеко не каждый стих, особенно сейчас, когда настолько "кондовый" символизм уже смотрится как стилизация, а не открытие. А чтобы выдержать груз символов, в тексте должно быть что-то очень особенно свое, очень оригинальное, очень ощутимое.
К примеру, два на близкие темы стиха: "Встреч, наверное, больше не выпадет нам..." и последний, "...а с точкой, исчезающей вдали". Второй ощутимо сильнее, и именно потому, что половина первого растрачена на символы, давным-давно приевшиеся, в огромном количестве. Причем особенно подводит песенного уровня строка про свечу, и очень жаль - концовка и у этого текста тонкая, отличная.

Рифма иногда отчетливо и звучно пролетает, поскольку то и дело используется в неаккуратно-современной манере - в текстах, заметно стилизованных под начало ХХ века. Например, в "Пробит насквозь. Пою на острие..." последовательно пролетают все три опорные рифмы, размазывая рифмовку текста в кашу: "дуэта-лете" и "руки-звука" (обе рифмы искусственно сделаны несозвучными, наперекор естественной рифмовке использованных слов в языке), да еще "искристой - жизни" - некрасивый, грубый ассонанс, и, что самое печальное, совершенно понятно, откуда и почему он такой взялся: плохо рифмуется громкое слово "жизнь", которое хотелось подчеркнуть, окончив им весь текст. Но если рифма не живет, то подчеркивается-то, выходит, совсем не то, что надо. И внимание привлекается не к тому.

Мелочь техническая: в первом стихе очепяка, "как низко бы не пал" - "не" вместо "ни".

Чтобы не заканчивать негативом, вот те, что мне больше всего понравились (и качеством, и более близки): "Нести свое распятье на плечах", "Niger, ruber, albus", "Вместе прозвучат...", "...а с точкой, исчезающей вдали...". Замечательные стихи, умные, тонкие, ювелирно сделанные. Очень хорошие.

Непреднамеренная стилизация имеет другое, более короткое и менее приятное имя: вторичность. В искусстве, понятное дело, эта штука не ценится и скорее порок. Поэтому моя версия (сознательная стилизация автором некоторых текстов) мне субъективно нравится больше, даже если она неточна ;)

Я еще раз скажу
Мне очень-очень нравится.
И Шекспир отголоском звучит, не грубо, а так, аллюзией. И вересковый мёд вспоминается, кстати сказать. Просто и глубоко. И даже как бы мораль в конце (хотя это еще вопрос, мораль ли?) ненавязчива и логична.
И просто красивый сонет.
Я, конечно, питаю слабость к тем, кто сонеты писать умеет, но это произведение мне нравится не только потому, что это - сонет.

*ворчливо, шепотом, в сторону* А попадись уважаемому колеге дедушка Шекспир...ухх, как бы его коллега обкусал! а мою рифму "струны-юны" от покусания спасло разве что чудо, наверное.
Я вот слово в защиту скажу.
Насколько я поняла, такие рифмы и простота - это как раз потому, что стилизация. Взять те же переводы Бернса или некоторые сонеты Шекспира.

И Бернсу, и Шекспиру всегда было чего сказать, а Маршаку - чего добавить.
Эллариэль, покажи мне у Бернса или Шекспира настолько декоративный текст, скажу спасибо. Потому что не помню такого (может, склероз :). Если найдешь, положи мне в гостиную, чтобы здесь не устраивать оффтоп, ладно?

Ninquenaro, к сожалению, можно. Дело в том, что "не знать о существовании" распространенного стандарта (не потому стандарта, что кто-то его авторитарно установил, а потому что все это давно существует) можно только не вращаясь в фэндоме ролевиков или никогда в жизни не читав фэнтези-литературы. К тому же, как только текст опубликован (а не существует в замысле или в столе автора), он сразу начинает соотноситься с другими существующими в культуре текстами. То есть, ключевой момент здесь - факт публикации, выхода к читателю. Ведь читатель не может "расчитать обратно" все, что знает, чтобы воспринять повторы как находки.
Если все образы, использованные в тексте, были придуманы и разработаны Вами самостоятельно - честь Вам и хвала как автору. Это в своем роде трагично, но прекрасно. Но, увы, если кто заново изобретет порох, Нобелевки не получит... так устроен мир :).

Mайк Скотт
Просто - и это вопрос идеологический - для меня прочувствованность идеи зачастую важнее новизны. Если писать только оригинальное, то нужно (утрирую) писать про космические полеты и не писать про любовь, потому что полеты новы, а любовь - нет.

Rhsc
Смотря под кого. Вообще "запланированных" стилизаций я не пишу. Незапланированные - случаются, да.

Я пишу о Вас песни. Плохие. Да, прямо на парах.
Все слова так банальны... А, впрочем, любовь не банальной
Быть не может - затерлась давно... Да, терзаю гитару,
Ухитряясь терзать её редкостно немузыкально.

Вас хватил бы удар от игры моей. Да-да-да-да, и не спорьте!
Вы в отличие от своего... хм, вассала, родились со слухом.
Да, Dm - E - Am. Всё стандартно, как горы и море,
И, опять же, банально, как пенье стрелу отпустившего лука.

Всё банально... и больно. И стыдно, что я так стандартен,
Но сказать что-то большее - это к тому, кто умеет
Говорить о любви и о боли красиво, и просто, и ярко...
Не ко мне. Я - о Вас - так легко - не смогу. Не посмею.

Вы прекрасны. Вы - Лорд Мой. Вы - вся моя жизнь, и не меньше.
Вы верны, благородны, и куча других дифирамбов...
... Вы - мальчишка с живыми глазами и тысячей фенек,
И у Вас "незачет" по руслиту и "хвост" по истграмму...

Ваши волосы словно вобрали сияние солнца,
Вы их - в хвост, прихватив на затылке китайской заколкой...
Вам дано свято верить, что все, как всегда, обойдется,
Даже если путь к счастью опять будет трудным и долгим...

Вам семнадцать... Ой, нет, Вам же было на днях девятнадцать...
... Вы погибли - я ноль в плане дат - где-то в Первой Эпохе...
Я завидую Вам - Вам дано никогда не бояться,
И твердить - здесь и там - что не так уж на свете все плохо.

Вы погибли в плену. Вы живете в соседней квартире.
Очень странно, что мне это вовсе не кажется странным...
... я пишу о Вас песни. Плохие. Ужасно плохие.
И показывать Вам их, конечно, ни в жизни не стану.

Хочу сразу сказать. что мне такие стиховорения не близки. Не сколько по теме (про Лордов и миры), сколько по форме(простота и очень. очень мало тропов).
У меня вообще в голове сидит, что без метафор стихов не быват.
Но получилось  очень искренне и пронизывающе.
Здорово.

Mайк Скотт

Спасибо, в кои-то веки не ругают.
Только там не лиргероиня, а скорее лиргероенок. Кто-то типа "оруженосца-по-здесь-и-там".

Ага, обоюдоострая
Но я ещещ уточнить хочу: иногда такие стихи  сваливаются в совершенно неуместную истеричность, которой подменяется искренность. Или банальность, поскольку слов, чтобы сказать, и нет. А здесь - нет, именно искренность.

*хихикая* Майк как мерило допустимого уровня фентезюшности в тексте.
Ну да, хорошо переданное человеческое чувство, транслируемое состояние. Здорово!

Хм, а мне определенно понравилось. Люблю я такие стихи, новые, без штампов, как дуновение свежего весеннего ветра.
Одно, что я могу сказать, неудавшийся расквалифицировавшийся поэт, что стихи (во всяком случае про братьев) все-таки писались, как "разговор с самим собой". Однако это их не портит. Это им придает, ИМХО, загадочности.