Автор |
Тема: Гостиная:: Rhsc (Прочитано 7918 раз) |
|
Rhsc
КЕНТАВР
Крысоопасность!
Сообщений: 786
|
Фацеция
Я уверен: мужчина благородного роду
презирает всех женщин
и не любит природу.
Или их обожает.
Изощренность пороков
объявив благородством,
красотой он гордится,
а тем паче – уродством.
Или же не гордится.
Как вампиров, сосущих
кровь его озарений,
избегает он всяких
толп и столпотворений.
Или не избегает.
Бесноватой мечтою
мозг его изобилен.
Лишь единственный идол
у него – это филин.
Или вовсе не филин.
Он, которого душит
наше многоголосье,
должен жить одиноко,
как сосна на утесе.
Или как-то иначе.
А чтоб мысли питались
духом пищи здоровой,
пусть наденет венок он
непременно лавровый.
Или, скажем, терновый.
Пусть он в ночь устремляет
взор, исполненный веры,
в темноте прозревая
нарожденье химеры.
Пусть незримое людям
этот взор обоймет...
Всё.
Аминь.
Так и будет.
Или наоборот.
~Леон де Грейфф (пер. С.Гончаренко)
Леда, Лебедь и Пьеро
I
Трепетно липок
тополя лист.
Шелковых скрипок
шепот и свист.
Раннее лето.
Лунная стынь.
Лебедь и Леда
любят латынь.
Лапы аббатовы,
сколь виноваты вы!
И оттого
Хлое тревожно... Но
все ж невозможного
нет ничего.
II
Трепетно липок
тополя лист.
Шелковых скрипок
шепот и свист.
В парке роняет
ворон перо
и обнимает
Леду Пьеро.
Руки Пьеровы
столь бестолковы –
просто беда.
Леде тревожно...
Всё невозможно
и – навсегда.
~Леон де Грейфф (пер. С.Гончаренко)
Десять заповедей
"Аз есмь Господь..." - Слыхал. Но сомневаюсь.
"Не сотвори кумира..." - А металл?
"Не поминай мя всуе..." - Грешен, каюсь:
В тригоспода нередко загибал.
"Чти день субботний..." - Что за фарисейство!
Мне для безделья всякий день хорош.
"Чти мать с отцом..." - Чту. -
"Не прелюбодействуй..."
От этих слов меня бросает в дрожь!
"Не убивай..." - И критиков прощать?!
"Не укради..." - А где же рифмы брать?
"Не помышляй свидетельствовать ложно...",
"Не пожелай жены, осла чужих..."
(О, Господи, как тесен этот стих!)
Ну, а жену осла-соседа - можно?
~Гийом дю Вентре (пер. Я.Вейнерта, А.Харона)
Песня про майора Чистова
Я спросонья вскочил - патлат,
Я проснулся, а сон за мной,
Мне приснилось, что я - атлант,
На плечах моих - шар земной!
И болит у меня спина,
То мороз по спине, то жар,
И с устатку пьяней пьяна,
Я роняю тот самый шар!
И ударившись об Ничто,
Покатился он, как звезда,
Через Млечное решето
В бесконечное Никуда!
И как странен был этот сон,
Что ни дочери, ни жене
Не сказал я о том, что он
Этой ночью приснился мне!
Я и сам отогнал эту боль,
Будто наглухо дверь забил,
И к часам десяти ноль-ноль
Я и вовсе тот сон забыл.
Но в двенадцать ноль-ноль часов
Простучал на одной ноге
На работу майор Чистов,
Что заведует буквой "Ге"!
И открыл он мое досье,
И на чистом листе, педант,
Написал он, что мне во сне
Нынче снилось, что я атлант!..
~Александр Галич
Занялись пожары
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ....Пахнет гарью. Четыре недели
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Торф сухой по болотам горит.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Даже птицы сегодня не пели
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .И осина уже не дрожит.
| | . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .Анна Ахматова. "Июль 1914" |
Отравленный ветер гудит и дурит,
Которые сутки подряд.
И мы утешаем своих Маргарит,
Что рукописи не горят!
А мы утешаем своих Маргарит,
Что - просто - земля под ногами горит,
Горят и дымятся болота -
И это не наша забота!
Такое уж время - весна не красна,
И право же, просто смешно,
Как "опер" в саду забивает "козла",
И смотрит на наше окно,
Где даже и утром темно.
А "опер" усердно играет в "козла",
Он вовсе не держит за пазухой зла,
Ему нам вредить неохота,
А просто - такая работа.
А наше окно на втором этаже,
А наша судьба на виду...
И все это было когда-то уже,
В каком-то кромешном году!
Вот так же,за чаем, сидела семья,
И гость,опьяненный пожаром,
Пророчил, что это недаром!
Пророчу и я, что земля неспроста
Кряхтит, словно взорванный лед,
И в небе, серебряной тенью креста
Недвижно висит самолет.
А наше окно на втором этаже,
А наша судьба на крутом рубеже,
И даже для этой эпохи -
Дела наши здорово плохи!
А что до пожаров - гаси не гаси,
Кляни окаянное лето -
Уж если пошло полыхать на Руси,
То даром не кончится это!
Усни, Маргарита, за прялкой своей,
А я - отдохнуть бы и рад,
Но стелется дым, и дурит суховей,
И рукописи горят.
И опер, смешав на столе домино,
Глядит на часы и на наше окно.
Он, брови нахмурив густые,
Партнеров зовет в понятые.
И черные кости лежат на столе,
И кошка крадется по черной земле
На вежливых сумрачных лапах.
И мне уже дверь не успеть запереть,
Чтоб книги попрятать и воду согреть,
И смыть керосиновый запах!
~Александр Галич
Сумерки.
Прощальные лучи кладет закат
На розовеющие черепицы;
Еще блестит сквозь сумерки река,
А в переулках полутьма клубится.
Лазурь небес лиловый шелк сменил,
И угасают блики в стеклах алых,
На баллюстрады Нотр-Дам взгляни,
На каменное кружево порталов:
Там пробудились мудрые химеры!
В оскале хитром обнажив клыки,
Они глядят на город в дымке серой,
От любопытства свесив языки...
И впрямь, занятно поколенье наше:
Король - смешон, шут королевский -
страшен...
~Гийом дю Вентре (пер. Я.Вейнерта, А.Харона)
|
| « Изменён в : октября 13th, 2007, 8:46pm пользователем: Rhsc » |
 Зарегистрирован |
Чудище обло, озорно, огромно, стозевно и в Р'Льехе.
|
|
|
Rhsc
КЕНТАВР
Крысоопасность!
Сообщений: 786
|
Р.Киплинг
ХОЛЕРНЫЙ ЛАГЕРЬ
Перевод А Сендыка
Холера в лагере нашем, всех войн страшнее она,
Мы мрем средь пустынь, как евреи в библейские времена.
Она впереди, она позади, от нее никому не уйти...
Врач полковой доложил, что вчера не стало еще десяти.
Эй, лагерь свернуть - и в путь! Нас трубы торопят,
Нас ливни топят...
Лишь трупы надежно укрыты, и камни на них, и кусты..
Грохочет оркестр, чтоб унынье в нас побороть,
Бормочет священник, чтоб нас пожалел господь,
Господь...
О боже! За что нам такое, мы пред тобою чисты.
В августе хворь эта к нам пришла и с тех пор висит на хвосте,
Мы шагали бессонно, нас грузили в вагоны, но она настигала везде,
Ибо умеет в любой эшелон забраться на полпути...
И знает полковник, что завтра опять не хватит в строю десяти.
О бабах нам тошно думать, на выпивку нам плевать,
И порох подмок, остается только думать и маршировать,
А вслед по ночам шакалы завывают: "Вам не дойти,
Спешите, ублюдки, не то до утра не станет еще десяти!"
Порядочки, те, что теперь у нас, насмешили б и обезьян:
Лейтенант принимает роту, возглавляет полк капитан,
Рядовой командует взводом... Да, по службе легко расти,
Если служишь там, где вакансий ежедневно до десяти.
Иссох, поседел полковник, он мечется день и ночь
Среди госпитальных коек, меж тех, кому не помочь.
На свои он берет продукты, не боясь карман растрясти,
Только проку пока не видно, что ни день - то нет десяти.
Пастор в черном бренчит на банджо, лезет с мулом прямо в ряды,
Слыша песни его и шутки, надрывают все животы,
Чтоб развлечь нас, он даже пляшет: "Ти-ра-ри-ра, ра-ри-ра-ти!"
Он достойный отец для мрущих ежедневно по десяти.
А католиков ублажает рыжекудрый отец Виктор,
Он поет ирландские песни, ржет взахлеб и городит вздор...
Эти двое в одной упряжке, им бы только воз довезти...
Так и катится колесница - сутки прочь, и нет десяти.
Холера в лагере нашем, горяча она и сладка,
Дома лучше кормили, но, сев за стол, нельзя не доесть куска.
И сегодня мы все бесстрашны, ибо страху нас не спасти,
Маршируем мы и теряем на день в среднем по десяти.
Эй! Лагерь свернуть - и в путь! Нас трубы торопят,
Нас ливни топят...
Лишь трупы надежно укрыты, и камни на них, и кусты...
Те, кто с собою не справятся, могут заткнуться,
Те, кому сдохнуть не нравится, могут живыми вернуться.
Но раз уж когда-нибудь все равно ляжем и я, и ты,
Так почему б не сегодня без споров и суеты.
А ну, номер первый, заваливай стояки,
Брезент собери, растяжек не позабудь,
Веревки и колья - все вали во вьюки!
Пора, о пора уже лагерь свернуть - и в путь...
(Господи, помоги!)
|
| « Изменён в : января 17th, 2007, 2:18am пользователем: Rhsc » |
Зарегистрирован |
Чудище обло, озорно, огромно, стозевно и в Р'Льехе.
|
|
|
Mайк Скотт
Админ, не к ночи будь помянут
"Hardly a challenge!"©
Сообщений: 904
|
Жуткий какой стих... и перевод, насколько я себе представляю оригинальный стиль Киплинга, отличный.
А что особенно пугает, так это то, что холера вообще-то легко лечится, и умирает заболевший не от самой "холеры", а от чудовищного обезвоживания организма. Но, конечно, столько лет назад, да еще в таких условиях... :(
|
|
Зарегистрирован |
 Письмо модератору. . . . . . . . . . Личное письмо
|
|
|
Арелин
Модератор
Пожарник
Я люблю этот Форум!
Сообщений: 126
|
"Ответка" 
Могилки-холмики, под ними досточки,
И кто-то в беленьком глодает косточки,
Не реагирует на стих, на лирику,
Не до поэзии ему, вампирику.
(с) Крыс
Один поэт, настроив лиру,
Свои стихи читал вампиру.
Вампир поэта слушал, слушал...
Потом не выдержал...
И скушал. 
|
| « Изменён в : января 19th, 2007, 10:48pm пользователем: Арелин » |
Зарегистрирован |
|
|
|
|
открыть
Семинары-1
закрыть
Главная 
Помощь 
Поиск 
Участники 
Вход 
Регистрация
Ответить
Стихотворение
Уведомлять
Послать Тему
Печатать
Цитировать
Править
Я не питаюсь носами кроликов-бехолдеров! 
