Библиотека портала "Венец"

www.venec.com 

Алькор (Светлана Никифорова)

Метаморфазы

Часть I. Ландскнехт
“ЧАС ВОЛКА”

Л-луна! Вернее - её обмылок... Впрочем, и его вполне хватает, чтобы испортить мне настроение. Я торчу на этой просеке, как пугало огородное,
к тому же - освещённое сзади. И если здесь есть хоть кто-нибудь - можно поворачивать обратно. Сразу. А то убьют.
А начиналось всё хорошо. Тёмная ночь, непроходимый – теоретически! – вражеский заслон, разведанная заранее дорога... Дорогу пришлось сменить:
слишком много сухого ельника, легко проходимого днём, но досадно ломкого ночью. К тому же предыдущий мой набег, закончившийся “бегом бешеного волка по ямам и канавам”, я начинал правее лагеря. Значит, там меня могут ждать…
Ладно, придётся идти по просеке.

Вот я и иду... Слева - тот же ломкий ельник, справа - то кусты, то заросли. А под ногами - лужи, лужи, лужи! Чёрт с ними, с сапогами - но ведь каждый шаг сопровождается чётко различимым хлюпаньем! И если
тут есть хоть один "секрет" - я у него уже на прицеле.
Дорога, конечно, разведанная... Теоретически. Днём. Один раз. И отнюдь не с просеки. А лагерь с дороги не видно... Ищу проломы в кустах, тропы в траве - ведь не летают же они по воздуху! А ещё - ищу "секреты". Луна обманывает - и за каждым деревом чудится пригнувшийся силуэт. Из-за одного такого наваждения я и так уже чёрт те сколько проторчал, скорчившись, за ближайшей кочкой!

Ну, вот - кажется, нашёл. Силуэты палаток еле видны, да и костёр едва тлеет... А я-то рассчитывал на яркое пламя - так, чтобы, кроме ближайших деревьев, ничего видно не было. И послушать разговоры... Но все уже спят.
Ошибся... Не все. Справа от лагеря - лёгкий хруст веток. То ли заготовка дров - напоследок, то ли кто ко сну собирается. Ещё четверть часа провёл под ёлкой... Мокро. Наконец, услышал тихий возглас - кто-то залез в палатку. Всё. Лагерь опустел.

Светает... И делать мне здесь совершенно нечего. Наверное, стоило выйти раньше - но я не планировал менять маршрут. Проскальзываю за ограждение к костру - и тотчас же в соседней палатке прекращается храп. А у меня из оружия - один засапожный нож. Да и то – не совсем нож. Вернее, не нож вовсе.
Замираю...
Ага - повернулся на другой бок - и спит дальше. Спи, спи...

Если не можешь узнать ничего ценного – заработай иначе. На площадке
у костра на двух столбиках укреплено знамя. И снимается легко... Могу себе представить, какая их ожидает побудка!
Сворачиваю ткань в трубочку вокруг древка и выскальзываю из лагеря.
Ещё немного тихого хода, и – давай, волк, ноги! Неважно, что треск – на весь лес. Теперь им меня не догнать.
Реку перехожу неслышно - из чистого озорства. Впрочем, и здесь все спят. И за рекой спят. Тихо вокруг...

Ждали они прихода лазутчика, ждали. Не спали, несмотря на заслон. Но - не дождались. Есть такое время - "между волком и собакой", когда всем хочется спать.
Кроме волков.

Часть II. Рейдер
“ТЕМНОЙ НОЧЬЮ В ДЕКАБРЕ”

Я задыхаюсь. Легкие словно распирает изнутри, и некуда сделать вдох. Лекарства уже не помогают. В последнее время я без них – никуда... Во рту - сгустки крови. Это не туберкулёз - это ранение.

Против меня - двое. У одного из них кавалерийский карабин. А у меня - пистолет "карманного формата". И последняя обойма.

Второму уже не до меня - он перевязывает ногу. Но не уходит. Эту шотландскую физиономию я вижу не в первый раз.

Мне - не встать. Но стрелять можно и лежа. Даже удобнее.

Нас было пятеро. Двое уже остались за спиной - прикрывать. Теперь - моя очередь. Если преследователей - трое на трое, но против меня - двое, значит - кто-то сможет уйти. Последний из нас.

Эй, шотландец, как тебе нравится твоя месть?! На меня, “ограниченно годного”, хватило бы и твоего напарника, но тебе так хотелось самому меня добить! Что же ты не стреляешь? Далеко? Так подойди поближе! Не подойдёшь... Не дурак.

А как ты меня искал! И нашёл - на свою голову. Мы не готовили засаду - не дело диверсионной группы воевать с контрразведкой. Но так вышло, что вы вчетвером ловили одного, а нарвались на полный комплект. Эй, шотландец, стоит ли обвинять в этом меня?!

Тогда мне приказали тебя не преследовать - мол, темно, мало ли, на кого нарвёшься... Там было - на кого. Но кто же знал, что - выполняя приказ, я отпускаю погулять собственную смерть?!

Приказы, приказы... Я уже почти примирился с непрошеным начальством, но последнее наше совещание меня добило. Совещание, ха! “Мы тут подумали, и я решил”. И нарвались на засаду.

А приказа “уходить” для меня просто не существует - за невыполнимостью. В этом климате чаще всего подхватывают малярию, а я вот - хронический обструктивный бронхит. Марш-броски противопоказаны. Но стрелять я еще умею - даже ночью, даже наглотавшись медикаментов, когда боишься взвести курок - как бы неверные руки не сломали оружие. И всё равно - не мимо. Я и сейчас попал - мой противник с карабином что-то не спешит приблизиться.

Последняя обойма. Была. Сейчас они поймут, что я не стреляю. Правда, остались еще ножи... Не попал - слишком далеко... Наконец-то осмелел шотландец - стреляет с колена. Плохо стреляет - не добьёт.

Есть еще один клинок, фамильный - чёрное лезвие в старых деревянных ножнах. Это - для себя. Вот уж не думал! Да и не верил, если честно…

Пора. Лезвие из ножен – рывком. В землю – по рукоять!
“Волк, волк, возьми меня с собой. Стану братом твоим, волколаком!”
Какая яркая Луна…

Часть III. Пилот
“ПРОБЛЕМА ВЕРВОЛЬФА В СРЕДНЕЙ ПОЛОСЕ”.

Сколько себя помню, я всегда хотел летать – то есть заниматься делом,
абсолютно мне не свойственным. Но уж если что в голову пришло…
Военная форма мне к лицу. И – я ещё жив.
Я снимаю комнату на окраине деревни, довольно далеко от аэродрома. Моя квартирная хозяйка слывёт ведьмой – и у наших, и у своих. В окна её дома всматривается лес.
Нет. Не так. ЛЕС – прописными буквами. И ради этого леса я готов терпеть и "Вальтер" под подушкой, и ледяное молчание за спиной. Я уже привык.
А нож, что за голенищем, у меня всегда с собой.

На земле до меня никому нет дела. Да и в воздухе я – один из многих.
Днём я просто пытаюсь выжить.
А ночью... Прыжок в открытое окно, шелест травы под мягкими лапами, полубег–полуполёт. Одиночество! Люди, что в лесу – не в счёт. В этом сумеречном мире я – единственный Волк.

На поляну я наткнулся совершенно случайно. Внешне – ничего особенного. Но я ведь не глазами смотрю…
Поляна была – ИЗНАЧАЛЬНА. Именно отсюда тысячелетия назад на северо–, юго– и просто запад вырвалась живая лавина, ставшая причиной всех известных людям легенд об оборотнях–волках.
Это было – здесь.
И в этом лесу я не один.

Назад скользнул еле слышно, как мог – и просидел остаток ночи под крылом своего "Фоккера". Ну, не на квартиру же возвращаться, к зеленоглазой лесной ведьме!

А наутро у хозяйки – гость в доме. Где-то я его видел. Где-где… На поляне. В волчьем обороте.

Такую усмешку можно почувствовать и сквозь мундир – спинным мозгом. Я убираю оружие в кобуру. Возможно, зря.
Еле слышно скрипнула дверь.
А завтра меня уже здесь не будет…

Опубликовано с согласия автора.