- Он не ко мне пришел, а к молоту... наверное. Я просто камень колол, как ты велел.

***
КАленлайрэ вдруг обернулся. С северо-запада, разрезая воздух крыльями, летел сокол. Стремительный, будто молния, он пролетел над нолдором, едва не задев волос крылом, - и тотчас взмыл вверх, мчась дальше к востоку. КАленлайрэ проследил глазами его полет... выше... дальше... к ПЕлорам... выше... на плече скалы - ажурная беседка ("красота какая", - невольно отметил нолдо), сокол садится на ее крышу. Замер. Крошечный темный силует вдалеке.
"Туда", - решил Каленлайрэ. Ему очень хотелось верить, что этот сокол - долгожданный знак.
***

"У _нас_..."
Два простых слова...
Для Ноле они были - голосом Моря, Светом Древ, орлиным клекотом, лошадиным галопом,  смехом матери и ласковой улыбкой отца...
Они были для него всем.
Всем, что он любил.
И даже если _быть_ с мастером - значит лишиться всего этого... Пусть будет так.
Его дни будут наполнены творением. Грохотом рушащихся под молотом камней, звоном металла, голосом рукотворных и природных самоцветов, счастьем работы и горем ее окончания, замыслами и их воплощением... И постоянным горением мысли.
-Я готов, - сказал он, поднимая молот.
И это было не откликом на призыв мастера.
Это была клятва ученика - учителю.
Невысказанная клятва.
"Я готов".

Феанор замер. Побледнел. Отшатнувшись, воззрился на своего ученика.
- Ты? Т-ты...

Феанаро уронил молот.
Второй раз за свою жизнь. ПЕрвый был в раннем детстве.
Тяжелый инструмент с грохотом покатился по камням, сорвался со скалы, следом полетели мелкие камни, потом - большие.
Каленлайрэ рванул в сторону, чтобы не попасть под обвал.
Мастер, неотрывно глядя на мальчишку, обвала не зметил.

- Уходи.
Голос Мастера был спокоен и холоден, лишен каких бы то ни было эмоций.
- Уходи, - повторил он, развернулся и пошел в беседку.

Каленлайрэ начал понимать, что происходит.
Он поспешил к Ноле, которого, похоже, ничуть не смущало, что молот погребен под основательной грудой камней.
"Ты понимаешь, кто это?! Он всю твою жизнь не желает тебя знать! Тебе не говорили, но ведь он ушел из ТИриона, чтобы не увидеться с тобой даже случайно!  Я, когда увидел вас на крутизне, так испугался за тебя!"

-------------------------------------------------
Молот ты без экскаватора не достанешь.
Феанору попробуй поосанвить сам. Отматерит.

В ответ его обдало такой волной ненависти, что он едва устоял на ногах.
Мысль, гневная и яростная, ворвалась в его сознание, как стрела впивается в мозг:
"И ты еще смеешь называть меня братом! Я всю жизнь знал, что от тебя надо держаться подальше! Убирайся прочь, лжец, хитрец, обманщик!"


------------------------------------
С
Между прочим, большой "уф" - они не поссорились на скале.
ПРинц, надеюсь, Вам хватит такой "ласки"?

День восьмой
Феанаро сидел в беседке, глядя в пол.
Он ничего не ответил брату, он даже не дослушал его, замкнувшись и закрывшись.
В его душе поднимались волны то горя, то ярости: тот, кому он доверился, ловко хитрил с ним, сумев начать выведывать самые сокровенные секреты мастерства. По счастью, обманщик оказался разоблаченным так скоро.
А если бы этот гонец из ТИриона не пришел?!
Сын МИриэли сжимал кулаки при мысли о том, _сколько_ он открыл бы и как бы сумел привязаться к этому коварному мальчишке!

Но нет! ОБман не удался. ПРивязанность была миражом. Довольно переживать. ВСё кончено, и он снова свободен - от этих чувств, лишних даже по отношению к тем, кто их достоин.
Надо заканчивать работу. Жаль, правда, что большой молот пропал внизу - ну да ладно, есть еще второй.

Горное эхо стало послушно вскрикивать при каждом старательно-звонком ударе одинокого молота.

--------------------------------
Гм.
Усё?