- Что ж, Сильмэ не с враждебными намерениями пришел в Цитадель, - Тхори уверенно улыбнулась Мелькору, спрыгивая с подоконника, - вместо того, чтобы идти по коридорам, девушка  просто влетела в открытое окно.
- Не думаю, что его послали Валар. Есть в нем какая-то скрытность, но она, я думаю, от неуверенности. Его Музыка странная, ты прав, как всегда, Владыка. Да, и извини, что меня не было так долго.

- Про Аман - почти ничего, лишь сказал, что многому научился у Ирмо, - Тхориэн присела в кресло, тщательно расправив платье. - Он уходил от ответов на прямые вопросы, Владыка.
Мышь усмехнулась:
- По-моему, за его замкнутостью скрывается растерянность. Не знаю, чему он от Ирмо научился, но, когда мы пели его новые покои, он открылся - поневоле и не сразу. Он принял твою Тему.

- Я думаю, что он освоится со временем, - Тхори вздохнула, отгоняя мысль о надвигающихся неприятностях, - и возможно, что в общении с орками его Музыка станет более определенной. А быть может - нет. Не знаю. Сейчас он учится создавать неиллюзорные предметы. Часть обстановки он уже спел, и у него получается всё быстрее.
Девушка задумчиво переплела пальцы:
- Ррао и Сарин... Тоже пришедшие из Амана.

- Вряд ли. Но если это так, то он может им проговориться. Хотя я не думаю, что у него будет время тосковать. Чем больше дел он найдет в Цитадели, тем быстрее освоится.
Время... Тхориэн решительно выдохнула:
- Я надеюсь, Владыка, что время у нас есть. Чтобы подготовиться к возможному нападению. Но если аманцы нападут - достаточно ли будет нашей маги чтобы защитить Эндорэ? Я могу справиться почти с любым из майар Оромэ - если схватка будет один на один. А если их будет больше? Я боюсь, что моей Силы и когтей с зубами может оказаться недостаточно.

Задумавшись, Тхориэн долго смотрела отрешенным взглядом на узоры гобелена за спиной Владыки, медленно накручивая на пальцы концы локонов прически. Затем встряхнула головой и посмотрела Мелькору прямо в глаза:
- Ты как всегда прав. Какие уж тут игрушки! Это должно быть серьезное оружие. И в то же время... Владыка, мне бы хотелось, чтобы оно было незаметным, пока не пущено в ход. Как часть меня самой, как этот палец, - незаметное движение кисти, и локоны распрямляются. Мышь с хищной улыбкой смотрит на мелькнувшие на мгновенье когти, но тут же принимает полностью свой обычный облик.
- Извини, пожалуйста. Когда я думаю о врагах, это случается всё чаще.

{ООС: Сорри за неперелогин - некогда сегодня.  }

Всё ниже и ниже - один поворот следовал за другим, временами от низкого коридора, которым они шли, ответвлялись другие проходы - сначала широкие, каменный пол которых, казалось, был отполирован, потом всё уже и уже. Некоторыми явно давно не ходили - цепкий взгляд Тхори заметил легкий налет пыли, хотя откуда бы ей взяться в столь глубоком подземелье... Она шла за Мелькором по запутанному лабиринту подземелий Наурворн-эн-Удун. Стены Цитадели хранили отзвуки минувших событий.
"Сайрон здесь часто бывает", - майэ поймала отголосок мелодии Волка, неясный, как отголосок недавно стихшей мелодии. Но громче всего звучала Музыка Огня.
Становилось холоднее - видимо, подземный ход вел на север. Камень стал шероховатым и влажным наощупь. Темно-серым - с коричневым оттенком, насколько позволяло это различить зрение Поющей. Впрочем, Тхориэн не была в этом уверена - владение мелодиями Камня никогда не были ее сильным местом.

* * *

Оказалось, что кузница - это одно из помещений в лаборатории Мелькора. Большой каменный стол. Вдоль стен - стеллажи и ящики с кусками породы и слитками металла. Никаких инструментов майэ не заметила.

- Да,- рассеянно отозвался Мелькор, скользнув взглядом по самоцвету и тут же отвернувшись. На столе перед ним лежал обломок скалы, принесенный из подземного лабиринта, и Вала рассматривал его, время от времени проводя кончиками пальцев по шершавой поверхности. То ли рассматривал, то ли слушал.
- Взгляни-ка на него, Тхориэн. Ты чувствуешь?

- Он сродни тебе,- кивнул Мелькор.- Теперь - представь себе, что ты сражаешься. Не на арене - на войне. С аманцами. Сражаешься этим мечом. Что ты делаешь? Что ты чувствуешь? Сосредоточься на этом. И открой для меня сознание.

- Достаточно, Тхори.
Мелькор осторожно отвел ее руки от будущего меча. И запел.

Камень накалился почти мгновенно, наливаясь багровым, теряя твердость, растекаясь по столу...
...впитывая ярость сражения, ненависть к враждебной Музыке, жажду вражеской крови и Силы...

Вала пел - и расплавленное железо, отделенное от шлака, густело, медленно обретая форму...
...когтя... кинжала... меча... запоминая каждое из обличий...

Пальцы Восставшего коснулись будущего клинка - Мелькор лепил раскаленный металл, как Воплощенные лепят глину.
И меч запоминал руки создателя, как помнил уже прикосновение будущей хозяйки.

Вала резко оборвал мелодию и начал новую Песнь.
И меч остывал, становясь прочным, как камень, и неуязвимым для любой Музыки, кроме принадлежащей Кователю Ауле.

- Готово,- Мелькор протянул готовый клинок Тхори - полуторник с чуть изогнутым клинком и гардой, полностью закрывающей кисть.- Он не зазубрится и не затупится. Ну, и еще кое-что я вложил,- Вала улыбнулся, явно гордый своим творением.- Вслушайся.

- Услышит. И вернется к тебе. Если же его выбьют из рук, никто, кроме тебя, его хозяйки, или меня, его создателя, не сможет поднять этот клинок с земли. Если конечно Валар не объединят усилия. Но и тогда без Ауле им не справиться.
Мелькор усмехнулся, представив, как Валар толпятся вокруг упавшего меча, силясь поднять его.

- Да. И достаточно тебе ранить противника, чтобы часть его Силы перешла к тебе через этот клинок. А развоплощенный им враг нескоро сможет вновь обрести облик.

Мелькор кивнул.
Ножны он создал быстро - простые, без украшений. И протянул Тхориэн.
- В самый раз, чтобы хранить тайну клинка. Менять облик они будут вместе с ним.